Lorsqu’il franchit enfin les portes de la prison, après cinq longues années derrière les barreaux, il ne possédait presque rien. Un petit sac usé, quelques vêtements, et un cœur brisé à jamais.
Mais dans son esprit, une seule destination existait.
Le cimetière.
Là où reposait, croyait-il, la femme qu’il aimait plus que sa propre vie.
Il monta dans un taxi sans un mot et murmura simplement l’adresse. Le chauffeur ne posa aucune question. Certains silences sont trop lourds pour être brisés.
Devant le portail du cimetière, ses jambes tremblaient. Il n’avait pas pu lui dire adieu. Arrêté la veille de l’enterrement, il avait appris sa mort derrière des murs froids, sans fleurs, sans larmes partagées.
Cinq ans plus tard, il était enfin là.
Mais il ne savait même pas où se trouvait sa tombe.
Il erra parmi les pierres tombales pendant près d’une heure. Des milliers de noms. Des visages figés dans la pierre. Des vies terminées. Chaque pas ravivait la douleur.
Finalement, il s’approcha d’un vieux gardien.
— Excusez-moi… je cherche une tombe. Voici le nom… — dit-il d’une voix brisée.
L’homme examina le papier, fronça légèrement les sourcils, puis hocha la tête.
— Oui… je me souviens d’elle. Suivez-moi.
Ils traversèrent une autre partie du cimetière, plus isolée. Le gardien s’arrêta devant une pierre noire, en forme de cœur.
— C’est ici.
Il resta seul.
Sur la pierre, la photo de sa fiancée. Son sourire. Vivant. Inchangé.
La tombe était impeccablement entretenue. Des fleurs fraîches. Des bougies récentes.
Quelqu’un venait souvent.
Il s’agenouilla pour déposer son bouquet… et remarqua alors quelque chose d’étrange.
Entre les fleurs reposait un petit papier plié avec soin.
Il n’était ni jauni, ni abîmé.
Il venait d’être déposé.
Ses mains se mirent à trembler lorsqu’il le ramassa.
L’écriture.
Il la reconnut instantanément.
C’était la sienne.
Son souffle se coupa.
Il déplia lentement le papier.
« Si tu lis ces mots, c’est que tu es enfin libre. Je t’ai attendu. Chaque jour. Chaque nuit. »
Il s’effondra à genoux.
— Ce n’est pas possible… — murmura-t-il.
Il continua à lire, les larmes brouillant sa vue :
« On m’a obligée à disparaître. Ils ont dit que si je restais, tu ne sortirais jamais de prison. J’ai fait ce sacrifice pour toi. »
En bas de la lettre, une date.
Trois jours plus tôt.
Trois jours.
Son cœur se mit à battre violemment.
Elle était vivante.
Derrière la pierre tombale, sous un buisson de roses, il aperçut une petite boîte métallique. Il la déterra avec précaution. Dans sa poche, il avait encore un vieux trousseau de clés de prison.
L’une d’elles s’inséra parfaitement.
La boîte s’ouvrit.
À l’intérieur, un téléphone.
Allumé.
Un message clignotait à l’écran :
« Je savais que tu trouverais tout cela. Pardonne-moi pour le mensonge. Si tu veux me voir, viens au vieux phare ce soir. Ne dis rien à personne. »
Le phare.
Là où ils s’étaient embrassés pour la première fois.
Là où il l’avait demandée en mariage.
Cette nuit-là, sous un ciel noir et un vent glacial, il se tenait devant le phare abandonné. Les vagues se fracassaient contre les rochers.
La porte était entrouverte.
— Je suis là… — dit-il à voix basse.
Des pas résonnèrent dans l’escalier.
Puis il la vit.
Vivante.
Réelle.
Ils coururent l’un vers l’autre et s’embrassèrent comme s’ils craignaient de se perdre à nouveau.
— Je pensais t’avoir perdue pour toujours… — sanglota-t-il.
— Jamais, — répondit-elle. — J’ai été piégée. Un réseau criminel m’a forcée à simuler ma mort. Tu étais leur moyen de pression.
Elle lui raconta la peur, la fuite, les années cachée, la solitude.
Les mois suivants, la vérité éclata. Les responsables furent arrêtés. Son nom fut lavé de toute accusation.
Ils récupérèrent ce que la vie leur avait volé.
Un an plus tard, ils revinrent ensemble au cimetière.
Il n’y avait plus de tombe.
Seulement un rosier blanc.
— Pour nous rappeler que l’amour peut survivre à tout, — dit-elle doucement.
— Et que la vérité finit toujours par sortir de l’ombre, — répondit-il.
Ils repartirent main dans la main.
Libres.
Ensemble.
Отправить ответ