— La plus grande partie de l’héritage… — le notaire ajusta ses lunettes en consultant les documents — revient à Anna Kovács.
Un silence lourd envahit la pièce.
Marta se laissa tomber sur une chaise.
— Pardon… comment ça, « la plus grande partie » ? — murmura-t-elle.
László Farkas releva brusquement la tête.
Balázs posa son stylo et me fixa, les yeux écarquillés.
Et moi… je cessai de respirer.
— Les comptes bancaires, les investissements, les terrains, la part dans l’entreprise familiale… — poursuivit calmement le notaire. — Tout revient à la fille aînée.
— Quelle entreprise ? — soufflai-je.
Farkas soupira profondément.
— Ton père ne t’a jamais rien dit ?
Je secouai la tête.
— Dans les années quatre-vingt-dix, nous avons commencé avec un petit atelier. Puis nous avons grandi, investi, acheté des biens. Ton père était un homme visionnaire.
Mes mains tremblaient.
Toute ma vie, je me suis crue pauvre.
Je travaillais sans repos.
Je comptais chaque centime.
Je me privais de tout.
Et pendant ce temps…
— Il y a plus de trois cents millions de forints sur les comptes, — annonça doucement le notaire.
Marta se couvrit le visage.
— Mon Dieu…
Balázs murmura :
— Donc… tu es riche ?
Je me levai brusquement.
— Non ! — ma voix se brisa. — Je ne savais rien !
— Ton père ne voulait pas que tu reviennes pour l’argent, — dit Farkas. — Il voulait que tu reviennes pour lui. Par amour.
Les larmes montèrent.
Je revis les hivers glacés dans ma chambre louée.
La faim.
La fatigue.
Les nuits sans sommeil.
Et lui… il savait.
Il s’est tu.
— Pourquoi ne m’a-t-il jamais aidée ? — chuchotai-je.
Le notaire me tendit une enveloppe.
— Parce qu’il vous a laissé ceci.
Je l’ouvris d’une main tremblante.
C’était une lettre.
« Ma petite Anna,
Si tu lis ces mots, c’est que je ne suis plus là.
Pardonne-moi mon silence.
J’avais peur que tu reviennes pour l’argent, pas pour moi.
Je voulais que tu sois forte.
Indépendante.
Chaque jour, j’ai pensé à toi.
Chaque jour.
Je suis fier de toi.
Ton papa. »
Je ne pus continuer.
Je fondis en larmes.
Quinze ans de colère.
Quinze ans de solitude.
Quinze ans de regrets.
Tout cela… par amour.
Après le départ du notaire, nous restâmes longtemps silencieux.
— Anna… je ne savais pas, — murmura Marta.
Je hochai la tête.
— Je te crois.
Balázs m’enlaça maladroitement.
— Tu ne partiras plus ?
Je souris à travers mes larmes.
— Non. Je reste.
Un mois plus tard, je revins vivre ici.
Je rénovai l’atelier.
Je lançai une petite entreprise familiale.
J’aidai ma famille.
Mais surtout, je retrouvai ma place.
Ce jour-là, j’ai compris :
Je n’étais pas pauvre par manque d’argent.
J’étais pauvre à cause de l’orgueil.
Du silence.
De la peur.
Nous avons perdu quinze ans.
Mais nous avons gagné une seconde chance.
Dommage que papa ne puisse pas voir que je suis enfin rentrée chez moi.
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