J’avais cinquante-cinq ans. Pour la première fois depuis mes dix-neuf ans, je n’avais plus personne à appeler « mon mari ».
Greg et moi avions partagé trente-six années de vie commune. Ce n’était pas une histoire faite de grandes déclarations ou de gestes spectaculaires. C’était un amour discret. Les courses du samedi, les rendez-vous chez le dentiste, sa manie de toujours s’asseoir du côté extérieur au restaurant, comme s’il voulait me protéger du monde entier.
C’est pour cela que sa mort me semblait irréelle.
Un seul appel. Un accident, un mardi pluvieux. Et soudain, je choisissais la doublure d’un cercueil, comme si ce détail comptait plus que mon cœur brisé.
Le jour de la cérémonie, j’étais vidée. Le visage gonflé par les larmes, méconnaissable, comme si une autre femme me regardait dans le miroir.
Dans la chapelle, une musique douce flottait dans l’air. Les murmures se mêlaient aux sanglots étouffés. Les gens posaient leurs mains sur mon épaule avec précaution, comme si j’étais prête à m’effondrer.
Et puis je l’ai vu.
Greg.
Allongé là, immobile, vêtu du costume bleu foncé que je lui avais offert pour notre dernier anniversaire. Ses cheveux étaient coiffés comme le jour de notre mariage.
Il avait l’air paisible.
Trop paisible.
Je me suis dit que c’était ma dernière chance de faire quelque chose pour lui. Un dernier geste d’amour.
Quand la file des proches s’est réduite, je me suis avancée. Je me suis penchée et j’ai levé la rose pour la déposer entre ses mains.
C’est à ce moment-là que je l’ai remarqué.
Un petit rectangle clair, soigneusement caché sous ses doigts.
Un billet.
Mon cœur s’est figé.
Qui aurait pu laisser cela sans me prévenir ?
Avec précaution, je l’ai retiré et je me suis dirigée vers les toilettes.
Je me suis enfermée.
Mes mains tremblaient quand j’ai déplié le papier.
Il disait :
« Mara, si tu lis ces mots, c’est que je ne peux plus te les dire en face.
Pardonne-moi pour mes silences. Pour mes peurs. Pour toutes ces fois où j’ai choisi le calme plutôt que la vérité.
Je savais que parfois tu te sentais seule près de moi. Et pourtant, je remettais toujours au lendemain.
Il y a vingt ans, les médecins m’ont parlé de mon cœur fragile. Je ne t’ai rien dit. J’avais peur que tu vives dans l’angoisse.
Je voulais que tu vives pleinement. Pas dans l’attente de ma fin.
Chaque jour avec toi était un cadeau.
Chaque sourire.
Chaque dispute.
Chaque soirée ordinaire.
Tout est gravé en moi.
Sous le bureau, dans mon cabinet, tu trouveras un dossier. Il contient tout ce dont tu auras besoin. Et une autre lettre. La plus importante.
Et surtout…
Ne ferme pas ton cœur.
Aime encore, un jour. Sans culpabilité. Sans peur.
Je serai heureux pour toi.
Pour toujours,
Greg. »
Je me suis assise sur le sol froid et j’ai pleuré.
Sans retenue.
À ce moment-là, j’ai tout compris.
Ses refus de voyager.
Sa prudence.
Son besoin d’être près de moi.
Il me protégeait.
Depuis toujours.
Le soir même, je suis rentrée seule à la maison.
Le silence y était assourdissant.
J’ai trouvé le dossier.
Puis la dernière lettre.
« Mara,
si tu lis ces lignes, c’est que tu as survécu au pire jour de ta vie.
Je suis fier de toi.
Ne transforme pas notre maison en musée de souvenirs. Change les meubles. Achète de nouveaux rideaux. Plante d’autres fleurs.
Vis.
Je serai toujours avec toi.
Dans chacun de tes pas.
Dans chaque respiration.
Dans chaque sourire.
Je t’aime pour l’éternité. »
Six mois ont passé.
J’ai appris à dormir seule.
À boire mon café sans lui.
À ne plus attendre le bruit des clés.
Mais je n’ai pas oublié.
Et je n’oublierai jamais.
Chaque matin, je lui parle en silence. Je lui raconte mes journées, le jardin, mes espoirs.
Et parfois, j’ai l’impression qu’il m’entend.
Car à ces moments-là, la lumière semble plus douce.
Parce que l’amour ne meurt pas.
Il change seulement de forme.
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