« Tu donneras naissance à des jumeaux le jour de ton anniversaire… »
Elle regardait son reflet dans la vitre, le visage pâle, les yeux fatigués, et se demandait pourquoi le destin avait choisi ce moment précis. Pourquoi elle. Pourquoi après tant de souffrance.
— Tu es bien silencieuse, — remarqua István en posant doucement sa main sur la sienne. — Ça va ?
— Oui… je suis juste fatiguée, — répondit-elle, même si ce n’était pas vrai.
À l’intérieur, tout tremblait.
À la campagne, ils furent accueillis chaleureusement. Les parents d’István avaient préparé un grand dîner, les voisins passaient pour discuter, rire, parler d’avenir.
Erika, elle, restait en retrait.
Chaque allusion aux enfants lui transperçait le cœur.
Cette nuit-là, elle ne trouva pas le sommeil. Les souvenirs revenaient, cruels et précis.
Elle se leva discrètement et regarda la lune par la fenêtre.
— Si c’était un signe… aide-moi à y croire, — murmura-t-elle.
Quelques semaines plus tard, son corps commença à changer. Fatigue constante, nausées matinales, sensibilité excessive aux odeurs.
Elle tenta d’ignorer ces signes.
— Ce n’est que le stress… rien d’autre, — se répétait-elle.
Un matin pourtant, dans la salle de bain, elle resta figée.
Deux lignes roses.
Nettes. Indiscutables.
Son cœur s’emballa.
— Ce n’est pas possible… — souffla-t-elle.
Elle s’assit, bouleversée, les larmes coulant librement. Ce n’était ni seulement de la peur, ni seulement de la joie, mais un mélange douloureux d’espoir et de souvenirs.
Quand elle l’annonça à István, il resta sans voix.
— Tu es sûre ? — demanda-t-il, incrédule.
Puis il la serra fort contre lui.
— Cette fois, tout ira bien. Je te le promets.
La grossesse fut éprouvante. Chaque rendez-vous médical réveillait ses anciennes angoisses.
Mais les examens étaient rassurants.
Lors de la deuxième échographie, le médecin resta silencieux quelques instants.
— Il y a un problème ? — s’inquiéta Erika.
Il sourit.
— Non. Au contraire. Vous attendez des jumeaux.
Elle sentit le sol se dérober sous ses pieds.
Les mots de la mystérieuse femme lui revinrent aussitôt.
István serra sa main.
— C’est un miracle…
Le jour de son anniversaire approchait.
Et cette nuit-là, les contractions commencèrent.
Ambulance. Sirènes. Couloirs froids. Douleur.
— Respirez… courage… — murmuraient les médecins.
Puis un cri.
Puis un second.
— Un garçon et une fille, — annonça la sage-femme.
Erika éclata en sanglots.
Des larmes de bonheur. De renaissance.
Quelques jours plus tard, assise près de la fenêtre de sa chambre d’hôpital, ses bébés dans les bras, elle aperçut une silhouette familière dans la cour.
La femme.
Elle souriait.
Puis elle disparut.
Pour toujours.
Erika ferma les yeux.
Elle comprit alors que certaines rencontres changent une vie à jamais.
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