Il posa lentement sa bouteille d’eau sur le comptoir et détourna le regard, comme s’il cherchait à rassembler son courage.
— C’est… — hésita-t-il. — C’est le visage d’une petite fille que j’ai connue autrefois.
Dans la boulangerie, un silence pesant s’installa. Même les bruits de la rue semblèrent disparaître. Le cœur d’Elena battait si fort qu’elle avait l’impression qu’il allait éclater.
— Comment s’appelait-elle ? — murmura-t-elle.
Le jeune homme inspira profondément.
— Sofía.
À cet instant, tout s’effondra autour d’elle.
Ses jambes fléchirent, sa vision se troubla. Elle s’agrippa au bord du comptoir pour ne pas tomber. Ce prénom, elle l’avait répété des milliers de fois dans ses prières et ses pensées.
— D’où la connaissiez-vous ? — demanda-t-elle à voix basse.
— Je m’appelle Miguel… et je dois vous dire la vérité, — répondit-il doucement.
Il s’assit et commença son récit.
Huit ans plus tôt, il vivait dans un quartier pauvre de Puerto Vallarta. Son beau-père était lié à un réseau criminel. Dans leur maison, on parlait souvent d’argent, de trajets et de « livraisons ».
Le jour de la disparition de Sofía, une fillette terrifiée fut amenée chez eux.
— Elle pleurait sans cesse et appelait sa maman… — confia-t-il, la voix brisée.
Il expliqua que l’enfant avait été enlevée sur la plage. Elle devait être revendue à l’étranger dans un réseau de traite humaine. Mais l’intervention de la police força les criminels à changer leurs plans.
La fillette fut déplacée.
Puis, plus rien.
— Je n’ai jamais vu sa mort, — dit-il avec fermeté. — J’ai toujours cru qu’elle était vivante.
Il s’était fait tatouer son visage pour ne jamais l’oublier.
— C’était ma façon de demander pardon.
Elena resta longtemps silencieuse.
Puis elle releva la tête.
— Tant qu’il n’y a pas de preuve, je continuerai à la chercher.
Le jour même, ils se rendirent au commissariat. L’enquête fut rouverte. Miguel témoigna, donna des noms et des adresses.
Quelques semaines plus tard, plusieurs membres du réseau furent arrêtés. Des documents révélèrent des transferts illégaux d’enfants vers l’Amérique centrale.
Et parmi eux figurait un nom.
Sofía.
Elle était enregistrée comme « transférée ».
Vivante.
Elena fondit en larmes.
Les recherches se poursuivirent pendant des mois.
Puis un appel arriva.
— Nous avons retrouvé une jeune fille dans un refuge au Guatemala. Elle se souvient de vous.
Deux semaines plus tard, elles se retrouvèrent.
Dans une petite salle blanche.
Une mère.
Une fille.
Après huit années de séparation.
— Maman ? — murmura Sofía.
Elena la serra contre elle, incapable de la lâcher.
Leur histoire fit le tour du pays.
Miguel rejoignit une association de protection de l’enfance.
Il conserva son tatouage.
Il n’était plus un symbole de culpabilité.
Mais un symbole d’espoir.
Car parfois, même après de longues années d’ombre, la lumière finit par revenir.
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