Le loup ne quitta pas le cercueil. D’abord, les gens chuchotaient, certains riaient nerveusement, d’autres tentaient de le chasser — mais Charlie, ce même loup des Carpates que Julia avait autrefois sauvé, resta immobile. Il s’étendit de tout son corps musclé et posa la tête sur le voile blanc de la défunte. Il ne grognait pas, ne montrait pas les crocs. Il émettait un hurlement sourd, presque humain, un cri venu du fond de la terre. Chaque son glaçait le sang de ceux qui l’entendaient.
« Vlk n’a pas quitté le cercueil de la femme », murmura quelqu’un. Et quand les gens regardèrent de plus près, ils furent stupéfaits. Sous la dentelle, l’annulaire de la mariée venait de frémir. Une illusion ? Peut-être. Mais Charlie, lui, bondit, mordit le bord du cercueil, et un grincement sinistre s’éleva — comme si la bête voulait arracher la frontière entre la vie et la mort.
— Écartez-le ! cria un homme en costume.
— Laissez-le, souffla une vieille femme au fond de la salle. — Le monde est devenu trop aveugle pour repousser la seule créature qui voit encore dans l’obscurité.
Julia… La jeune femme au cœur tendre, amie des forêts. Elle avait trouvé Charlie, chiot blessé, la patte prise dans un piège de fer. Elle l’avait soigné, nourri, et lui avait murmuré un jour : « Si je disparais un jour, trouve-moi. » Le loup n’avait pas oublié.
Le jour de ses noces devait être le plus beau de sa vie. Au lieu de cloches, on n’entendit que des pleurs. Les robes blanches devinrent son linceul. Les médecins dirent que son cœur s’était arrêté. Ivan, son fiancé, restait figé, vidé. Mais Charlie savait. Il ne bougeait pas. Il se dressait parfois, collait son torse au bois, comme s’il écoutait quelque chose.
— Regardez ! cria un jeune homme. Ses lèvres ! Elles ne sont pas bleues !
Et en effet — au lieu du froid de la mort, on distinguait une pâleur étrange, presque vivante. Un vieil apiculteur s’approcha, pencha la tête et murmura :
— Amande amère… Qui a utilisé de l’essence d’amande ici ?
Personne ne répondit. Mais le loup gémit de nouveau, renifla le cou de la jeune femme, et soudain un frisson parcourut sa peau. Les gens reculèrent, terrifiés. Un professeur, pâle comme la cire, prononça d’une voix tremblante :
— Catalépsie… ou peut-être un empoisonnement léger. Cyanures. Mon Dieu… Elle n’est pas morte !
Les secours arrivèrent, alertés anonymement. On força le cercueil. Et là, sous les regards figés, Julia inspira — faible, mais réel. La salle éclata. Les cris, les pleurs, les prières se mêlèrent dans un chaos de joie et d’incrédulité. Ivan voulut s’approcher, mais Charlie lui barra le passage d’un regard. Pas de menace — un avertissement. Ivan comprit.
On porta Julia dehors. L’air froid la fit trembler, puis elle ouvrit les yeux. Le premier visage qu’elle vit fut celui du loup.
— Tu m’as retrouvée, murmura-t-elle.
Charlie s’assit, immobile, son souffle formant une brume tiède sur ses épaules. Le silence se fit autour d’eux. Ce moment effaça toute frontière entre le monde des hommes et celui des bêtes.
Mais le mystère ne s’arrêtait pas là. Dans la salle, un policier fouilla la table des invités. Il trouva une petite fiole à moitié vide, sans étiquette complète : « acéto… ».
— Acétonitrile, dit le professeur. En se décomposant, il libère du cyanure.
Qui l’avait apportée ? Personne ne parlait. Sauf une femme — la demoiselle d’honneur, pâle comme un spectre.
— Ce n’est pas moi ! Je voulais juste lui donner un verre… pour la calmer…
Le loup bondit. Il s’arrêta à un mètre, huma sa robe, gémit. Tous comprirent. C’était elle. Celle qui avait murmuré, le matin même : « Ce loup me fait peur. Il va gâcher la cérémonie. » Celle qui avait insisté pour changer le verre de Julia « pour la chance ».
— Pourquoi ? demanda Julia, d’une voix fragile. — Pourquoi ?
La jeune femme éclata en sanglots. Jalouse. Malheureuse. Prisonnière d’un amour non partagé. Elle avait voulu effrayer, pas tuer. Mais le poison avait parlé à sa place.
Le procès fit grand bruit. Les journaux hurlèrent au miracle. Les experts se disputaient entre science et providence. Mais tous, au fond, savaient : sans le hurlement du loup, Julia aurait été enterrée vivante.
Une semaine plus tard, Julia et Ivan retournèrent dans la forêt. Charlie apparut entre les sapins, silencieux. Julia posa la main sur sa cicatrice, là où le fer avait autrefois mordu sa chair.
— Je te dois la vie, dit-elle doucement.
Le loup leva la tête vers le ciel et poussa un long hurlement — non pas de tristesse, mais de lumière. Son chant monta jusqu’aux montagnes, se mêla au vent, et redescendit comme un écho d’éternité.
Depuis ce jour, chaque soir d’hiver, quand Julia et Ivan allument des bougies, ils ouvrent la fenêtre vers la forêt. Et parfois, dans la nuit, on entend un son grave, venu de loin — le cri d’un loup fidèle.
Un cri qui rappelle que l’amour, parfois, parle plus fort que la mort.
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