C’était une soirée comme tant d’autres. La route défilait sous les phares de la voiture, les pensées d’Artem vagabondaient : un entretien d’embauche à venir, quelques factures en retard, un sentiment vague de vide.
Puis, d’un coup, un choc sourd.
Une secousse. Le crissement aigu des pneus.
Silence.
Il a freiné, paniqué. Il est sorti de la voiture, les mains tremblantes. Sur l’asphalte, à quelques mètres de lui, une silhouette immobile. Une jeune femme. Un manteau clair. Les cheveux longs. Le bras tendu comme si elle essayait d’attraper quelque chose.
Artem a figé. Son cœur battait à tout rompre. Il a sorti son téléphone pour appeler les secours, mais il l’a laissé tomber. En le ramassant, il a remarqué que sa main droite était fermée… douloureusement serrée.
Quelque chose s’y trouvait.
Il a lentement ouvert la paume.
Un médaillon doré.
Petit, usé. Sur la surface, une gravure à peine visible :
«Retrouve-moi, si tu te souviens.»
Un frisson. Ce n’était pas un hasard.
Ce médaillon… il le reconnaissait.
Et soudain, il a regardé le visage de la jeune femme.
Elle n’était pas une inconnue
Lorsque le vent a déplacé une mèche de cheveux de son visage, Artem a pâli.
C’était Léra.
Son amie d’enfance. Sa toute première histoire. Ils vivaient dans le même immeuble, jouaient tous les jours. Elle était sa complice, son monde. Jusqu’à ce qu’elle déménage brutalement à l’étranger. Ils avaient 12 ans.
Avant son départ, il lui avait offert ce médaillon. Une promesse de gosse.
— « Si un jour tu le retrouves, tu me retrouveras aussi. »
Et là, elle était là. Couchée sur la route. Vingt ans plus tard.
Elle a survécu. Mais elle ne se souvenait de rien
À l’hôpital, les médecins ont parlé de miracle. Aucune fracture grave, mais une amnésie totale. Elle ne savait pas qui elle était, ni comment elle s’était retrouvée sur cette route. Pas de papiers. Pas de téléphone.
Artem est revenu chaque jour. Il lui a raconté des souvenirs : leur cabane sous l’escalier, leurs cachettes de bonbons, la fois où elle lui a donné son écharpe en hiver.
Elle écoutait, sans réagir. Jusqu’au jour où il lui a montré le médaillon.
Elle l’a pris, l’a serré contre elle — et s’est mise à pleurer.
« Je ne sais pas pourquoi… mais ce bijou, c’est comme un bout de moi. »
Puis, des fragments de mémoire sont revenus
Un mot. Une odeur. Une mélodie. Son prénom. Un jour, elle a murmuré :
— « Tu m’appelais Lersha, non ? »
Il a souri.
— « Oui. Personne d’autre que moi. »
Alors, tout a recommencé.
Au fil des semaines, Léra a retrouvé des morceaux d’elle-même. Pas tout. Mais assez pour savoir qu’Artem était réel. Présent. Essentiel.
Ils se sont retrouvés — pour de bon. Pas comme deux enfants. Mais comme deux adultes que la vie avait séparés trop tôt… et réunis d’une manière que personne n’aurait pu imaginer.
Aujourd’hui, ils vivent ensemble. Et le médaillon est accroché près de la porte d’entrée. Pas comme un souvenir. Mais comme une preuve silencieuse :
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