Le jour des funérailles de mon mari, je me suis penchée au-dessus de son cercueil ouvert pour y déposer une rose. C’est alors que j’ai aperçu quelque chose sous ses mains jointes.
J’avais cinquante-cinq ans. Pour la première fois depuis mes dix-neuf ans, je n’avais plus personne à appeler « mon mari ». Greg et moi avions […]