Le jour de mon mariage devait être parfait — la lumière du matin traversait doucement les vitraux, caressant la robe que j’avais choisie après des mois de recherches. Des fleurs blanches parfumaient l’air, la musique flottait doucement, et les personnes que j’aimais le plus étaient réunies pour nous voir échanger nos vœux. Je marchais vers l’autel en croyant vivre le plus beau jour de ma vie. Mais ce ne fut que le début d’une histoire que j’aurais préféré ne jamais connaître.
Dès le matin pourtant, quelque chose semblait étrange. Une tension imperceptible flottait dans l’air, comme une ombre rampante sur une scène baignée de lumière. Je me suis dit que ce n’était que le trac, l’inquiétude habituelle d’une mariée avant le grand moment. Mais au fond, je savais que ce n’était pas juste mon imagination.
La cérémonie commença à merveille. Je croisai le regard de mon futur mari, et le reste du monde sembla disparaître. Chaque mot que nous prononcions avait un poids immense, chaque syllabe paraissait éternelle. Puis, soudain, un bruit sourd et lourd brisa le silence. Ce n’était pas le bruit ordinaire de la ville. C’était lent, grave… presque théâtral.
Des invités se mirent à chuchoter, certains se retournèrent. Et je le vis — un énorme corbillard noir s’arrêta juste devant l’église. Mon cœur se serra. Au début, je pensai à une coïncidence absurde. Mais au fond de moi, je savais déjà… que ça ne l’était pas.
Les portes du corbillard s’ouvrirent lentement, et ma belle-mère en sortit. Entièrement vêtue de noir, du voile aux gants. Sur son visage — ni joie, ni fierté, mais un sourire froid, presque calculé, qui me glaça le sang. Elle avançait lentement, avec assurance, comme une actrice entrant en scène au moment le plus intense de la pièce.
Dans ses mains, elle tenait une petite boîte noire. Tous les regards étaient fixés sur elle ; les murmures cessèrent. Même le prêtre s’interrompit un instant. Elle s’approcha de l’autel, sans dire un mot, et posa la boîte juste à côté de nous. Mes jambes tremblaient. Le visage de mon mari se durcit sous l’effet de la colère, mais lui aussi resta silencieux.
Puis elle parla — d’une voix forte, claire, pour que tout le monde entende :
— « Avant d’unir vos vies, souvenez-vous : la vie n’est pas faite que de joie. Elle est aussi faite de pertes. »
Ses paroles tombèrent comme une sentence. Puis elle ouvrit la boîte… et un murmure d’effroi parcourut l’assemblée. À l’intérieur, une photo de mariage de mon mari avec son père aujourd’hui décédé, encadrée d’un ruban de deuil, et à côté — une fleur fanée.
Je restai figée. Ce n’était pas un simple geste étrange — c’était une intrusion délibérée, un sombre rappel de la mort, le jour même où nous devions célébrer l’amour et la vie. Pourquoi avait-elle fait ça ? Pour assombrir notre bonheur ? Pour rappeler à son fils son deuil ? Ou… pour me faire comprendre que, dans cette famille, la joie serait toujours accompagnée de douleur ?
Certains invités pleuraient en silence, d’autres détournaient les yeux. Mon mari tenta de prendre la boîte, mais sa mère la retira vivement et dit :
— « Laissez-la ici. Pour que vous n’oubliiez jamais qu’après chaque “oui”, il y a toujours une épreuve. »
Nous avons terminé la cérémonie, mais la magie avait disparu. Les rires étaient étouffés, la musique plus terne, et chaque photo de ce jour portera à jamais l’ombre du corbillard devant l’église.
Et le pire ? Aujourd’hui encore, j’ignore si c’était sa façon tordue de montrer de l’affection… ou un acte de vengeance calculé.
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