Nous étions ensemble depuis deux ans. L’amour s’est effrité, lentement, silencieusement, jusqu’à ne devenir qu’une ombre du passé. Pourtant, même après la rupture, je continuais à m’inquiéter pour lui. Peut-être par habitude, peut-être par faiblesse.
Alors, lorsqu’il m’a appelée cette nuit-là, désespéré, je n’ai pas hésité une seconde. Il venait de se séparer de sa femme et n’avait nulle part où aller. Je lui ai proposé ma chambre d’amis. Je croyais faire une bonne action.
Mais parfois, les bonnes intentions deviennent nos pires erreurs.
Au début, tout semblait normal. Il rentrait tard, mangeait discrètement dans la cuisine, restait enfermé dans sa chambre. J’avais l’impression que c’était temporaire, qu’il repartirait bientôt.
Mais j’avais tort.
Un soir, il a invité un ami à la maison. Je n’ai rien dit — après tout, il avait droit à un peu d’intimité, même sous mon toit. Pourtant, quelques jours plus tard, quelque chose a commencé à changer. Et ce changement m’a glacé le sang.
Un matin, j’ai trouvé deux verres vides sur la table, une bouteille de vin ouverte et… une boucle d’oreille en or avec une petite pierre bleue. Ce n’était pas la mienne.
Ethan dormait sur le canapé, l’air épuisé, les vêtements en désordre, l’odeur d’alcool dans la pièce. Sa chambre ressemblait à un champ de bataille : des sacs ouverts, des papiers éparpillés, un miroir brisé.
Quand j’ai tenté de le réveiller, il a simplement murmuré :
— Laisse-moi tranquille… ce n’est que provisoire.
Mais son ton avait changé. Il n’y avait plus de reconnaissance dans sa voix. Seulement de la froideur.
Puis les disparitions ont commencé. Des vêtements, des bijoux, du parfum, des lettres personnelles. Et quand je lui ai demandé, il a répondu d’un air narquois :
— Peut-être que tu oublies où tu ranges tes affaires ?
Je savais qu’il mentait.
Un soir, en rentrant du travail, j’ai trouvé la porte de ma chambre entrouverte. À l’intérieur, Ethan était assis sur mon lit. Dans sa main, une photo de nous deux — prise autrefois, à l’époque où nous étions heureux.
— Qu’est-ce que tu fais là ? — ai-je demandé d’une voix tremblante.
— Je repense à tout ça, — dit-il calmement. — À ce qu’on avait. À ce que tu m’as pris.
Son regard était glacial. Je ne reconnaissais plus l’homme que j’avais aimé.
Cette nuit-là, j’ai compris que quelque chose n’allait pas.
Il se levait au milieu de la nuit, marchait dans le couloir, murmurait des phrases que je ne comprenais pas. Parfois, j’entendais mon prénom, chuchoté dans l’obscurité.
Je n’arrivais plus à dormir.
Et puis, un soir, j’ai entendu un bruit de verre brisé. J’ai allumé la lumière et je l’ai vu. Ethan se tenait près de la fenêtre, un couteau à la main. À ses pieds — le cadre de notre photo de mariage, en mille morceaux.
— Tu dis que tu veux m’aider, — dit-il d’une voix rauque, — mais tu m’abandonnes.
— Pose ce couteau, Ethan, s’il te plaît, — ai-je soufflé.
Il a lentement baissé les yeux, a esquissé un sourire et a laissé tomber l’arme.
— N’aie pas peur, je ne te ferai pas de mal… tant que tu ne me trahis pas.
Ces mots m’ont hantée.
Le lendemain, je suis allée à la police. Mais ils m’ont répondu :
« Tant qu’il ne vous a pas menacée directement, nous ne pouvons rien faire. »
Alors j’ai pris ma décision. Quand il est sorti, j’ai empaqueté toutes ses affaires et je les ai déposées à la porte, avec un mot :
“Tu dois partir. Ce soir. Sinon, j’appelle la police.”
Il est rentré tard. A vu ses valises, lu la lettre. Puis il a levé les yeux vers moi.
— Tu crois vraiment pouvoir te débarrasser de moi aussi facilement ? — a-t-il murmuré.
Je n’ai rien répondu.
Il a souri. Un sourire froid, presque inhumain.
— Très bien. Mais souviens-toi : certaines choses ne s’effacent pas.
Et il est parti.
Le lendemain matin, sur le rebord de ma fenêtre, j’ai trouvé une rose rouge. Fraîche, encore humide de rosée. À côté, un petit papier, sans signature :
“Tu étais mon passé. Et le passé revient toujours.”
Depuis ce jour, je ne l’ai plus revu. Mais chaque nuit, je ferme les portes à double tour, je vérifie les fenêtres, et j’écoute le silence.
Car parfois, au cœur de la nuit, il me semble entendre des pas…
Et une voix, tout près, qui murmure doucement :
— Je suis encore là.
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