Je me suis mariée trois fois. Trois fois, j’ai cru que l’amour pouvait tout réparer. Trois fois, j’ai essayé d’être la femme parfaite — douce, patiente, dévouée, obéissante. Et trois fois, j’ai été détruite.
Mon premier mari m’a quittée un matin, sans cri, sans explication. Il m’a simplement dit qu’il était fatigué de moi. Que je ne faisais « rien d’intéressant ».
À l’époque, je ne comprenais pas. Que faut-il faire de plus qu’aimer, cuisiner, veiller, être présente ? Je suis restée seule avec deux enfants et un cœur vidé de sens.
Puis un autre homme est entré dans ma vie. Je croyais avoir appris, je croyais savoir comment « bien aimer ». J’ai recommencé à donner, à tout donner. J’ai eu d’autres enfants, j’ai travaillé sans relâche, j’ai voulu construire une vraie famille.
Mais la vie s’est chargée de me rappeler la vérité. Nous manquions d’argent. J’étais épuisée, malade, et c’est à ce moment-là qu’il a révélé son vrai visage.
Je me souviens encore de ces jours à l’hôpital. Les perfusions, la fatigue, le silence. Il me promettait de venir… puis ne venait plus. Un soir, j’ai appris qu’il vivait avec une autre. Une femme plus jeune, plus « simple ».
En rentrant chez moi, j’ai trouvé les placards vides et l’odeur d’un parfum qui n’était pas le mien. Même la bouilloire qu’on avait choisie ensemble avait disparu. J’ai hurlé. Pas de douleur — de rage.
La rage d’avoir encore tout sacrifié pour quelqu’un qui m’effaçait.
Des mois plus tard, j’ai rencontré le troisième. Il semblait différent — calme, tendre, protecteur. Il me disait que j’étais forte, qu’il m’admirait. Il m’a offert cette illusion de sécurité que toute femme blessée désire.
Je me suis mariée sans trop réfléchir. Je voulais y croire.
Mais l’amour s’est transformé, comme toujours.
Au début, c’était des remarques anodines : « Tu parles trop fort », « Tu t’habilles mal », « Tu ne comprends jamais rien. »
Puis les mots sont devenus des lames.
Un soir, ivre, il a lancé une assiette contre le mur. Les éclats ont volé, certains m’ont coupé la joue. J’ai regardé le sang couler et j’ai su : c’était fini.
Je n’ai pas crié. J’ai pris mon sac, mes papiers, et je suis partie. Sans adieu.
Ma voisine m’a dit le lendemain :
— Tu es courageuse, mais ce sera difficile.
J’ai répondu :
— Ce qui était difficile, c’était de rester.
Deux ans ont passé. Je vis seule, je travaille, je respire. J’apprends à exister sans plaire, sans supplier, sans craindre.
Et je découvre une chose bouleversante : la liberté a le goût de la paix.
Quand je me regarde dans le miroir, je ne vois plus une victime. Je vois une femme qui a survécu à trois guerres sentimentales.
Je ne cherche plus l’homme parfait. Je construis ma vie parfaite — à ma manière.
Peut-être que je ne suis pas faite pour le mariage. Peut-être que je suis faite pour moi-même. Et s’il doit y avoir quelqu’un un jour, il devra comprendre une seule chose : je ne serai plus jamais docile.
J’ai cessé de mendier l’amour.
Je me le donne.
Et c’est peut-être ça, le plus grand choc :
après tant de blessures, j’ai enfin appris à m’aimer.
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