Le ciel au-dessus du cimetière était lourd et gris, comme du plomb. Une fine pluie tombait par intermittence, laissant des taches sombres sur les tissus noirs du deuil. Ce jour-là, on enterrait une jeune femme qui venait à peine d’entrer dans la vie adulte. Elle n’avait que vingt-deux ans, et sa mort soudaine était déjà enveloppée d’un brouillard de rumeurs et de questions troublantes.
Les documents officiels parlaient d’un accident. Mais trop de détails semblaient étranges. Des voisins murmuraient l’avoir vue pleurer la veille ; d’autres affirmaient avoir entendu une violente dispute derrière la porte de son appartement. La famille, elle, restait muette, insistant pour que les funérailles soient rapides, comme si elle voulait tourner la page au plus vite.
Le cercueil était magnifique — en bois sombre rare, poli jusqu’à briller, avec de lourdes poignées en laiton. Lorsque vint le moment de le porter jusqu’à la tombe, huit hommes s’avancèrent — des proches, des amis et deux employés des pompes funèbres.
— «Un, deux, trois !» commanda l’un d’eux.
Mais le cercueil bougea à peine. Les hommes échangèrent des regards perplexes, raffermirent leur prise et réessayèrent. Les poignées grincèrent, la terre humide céda sous leurs pieds — et toujours, presque aucun mouvement.
— «Il est… beaucoup trop lourd», murmura l’un des porteurs, essuyant la sueur de son front. «On dirait qu’il y a plus d’une personne à l’intérieur…»
Les invités commencèrent à chuchoter :
— «Je n’ai jamais vu ça…»
— «C’est impossible…»
— «Qu’est-ce qu’il y a là-dedans ?»
L’un des employés, un homme avec des décennies d’expérience, souffla à voix basse :
«J’ai porté des cercueils contenant des hommes de plus de cent kilos. Mais celui-ci… c’est comme s’il était rempli de pierres.»
C’est alors que la mère de la jeune femme avança. Son visage était pâle et figé, son regard froid, mais dans ses yeux brûlait une détermination étrange et inquiétante. Elle se planta devant les porteurs et dit :
— «Ouvrez-le.»
— «Êtes-vous sûre ?» demanda prudemment l’un des employés. «Cela pourrait… être difficile.»
— «J’ai dit : ouvrez-le.»
Un silence pesant s’abattit sur l’assemblée. Les gens reculèrent, comme craignant d’assister à quelque chose d’interdit. Deux hommes commencèrent à dévisser les fixations, et le couvercle céda lentement.
Lorsque le bois verni se souleva, l’air sembla s’épaissir. Quelques personnes portèrent la main à leur bouche, quelqu’un laissa échapper un cri, et une femme tomba à genoux.
À l’intérieur, au-dessus du corps de la jeune femme, se trouvaient plusieurs sacs en toile de jute, lourds et remplis de quelque chose de solide. Il y en avait au moins six. L’un des hommes tira délicatement sur un bord — le tissu se déchira, et des pierres grises et froides se déversèrent sur le sol humide, mêlées à des mottes de terre.
La mère ne broncha pas. Elle fixait le cercueil comme si elle s’y attendait depuis toujours. Puis, d’une voix à peine audible, elle dit :
— «Je le savais… Ils voulaient qu’on ne la retrouve jamais.»
Ses mots résonnèrent comme une condamnation. Et à cet instant, tout le monde comprit que la version officielle de la mort était un mensonge. Quelque chose de bien plus sombre se cachait derrière cette histoire.
Les gens s’éloignèrent lentement du cercueil, comme si le simple fait de rester près de lui était dangereux. Ce n’est qu’après avoir retiré les sacs qu’on put soulever et descendre le cercueil dans la tombe. Mais beaucoup quittèrent le cimetière ce jour-là avec cette image gravée dans leur esprit — la vérité choquante révélée par l’ouverture du cercueil.
Et la mère… Elle fut la première à quitter le cimetière, sans jamais se retourner. Sa démarche était ferme, assurée. Il était clair qu’elle savait exactement qui devrait répondre de la mort de sa fille. Et tout aussi clair que les funérailles n’étaient que le commencement.
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