Je suis policier depuis plus de dix ans. J’ai vu des choses — trop de choses — pour encore être facilement choqué. Mais cette petite fille… je la revois encore. Et je me demande toujours : comment une mère peut-elle faire cela à son propre enfant ?
C’était un jour de travail comme les autres. La ville vivait son rythme habituel : infractions au code de la route, embouteillages, passants pressés. Je me tenais à un carrefour très fréquenté quand je l’ai aperçue. Une toute petite silhouette, une robe rose, pas plus de cinq ans. Elle était seule, debout près du bord du trottoir. Aucun adulte autour, aucun signe de panique. Juste… immobile. Comme si elle attendait.
Quelque chose clochait. Je me suis approché.
— Bonjour, ma puce. Où est ta maman ?
Elle ne s’est pas enfuie. Sa voix était étonnamment calme.
— Maman m’a dit de ne pas parler aux inconnus.
Je lui ai montré mon badge.
— Tu vois ? Je suis policier. Tu peux me faire confiance. Où est ta maman ?
— Elle est montée dans sa voiture et elle est partie. Elle a dit qu’elle revenait vite, mais elle n’est toujours pas revenue.
Elle m’a dit que la voiture était rouge. Elle ne se souvenait pas de la plaque. Elle a montré une direction — vers la nationale.
Nous avons attendu ensemble. Trente minutes. Je regardais autour de moi, espérant voir une femme courir, affolée, revenir vers sa fille. Mais rien. Personne.
J’ai pris sa main.
— Viens avec moi. On va aller au commissariat et chercher ta maman ensemble, d’accord ?
Elle a hoché la tête. Toujours calme. Beaucoup trop calme.
Au commissariat, on lui a donné de l’eau, quelques bonbons. Elle s’est assise tranquillement. Elle ne pleurait pas. Elle attendait. Comme si, au fond d’elle, elle savait déjà que personne ne reviendrait.
J’ai consulté les caméras de surveillance installées à proximité de l’intersection.
Ce que j’ai vu m’a glacé le sang.
Vers 15h40, une voiture rouge s’est arrêtée. Une femme en est sortie. Trente ans, peut-être. Elle a serré sa fille dans ses bras, lui a parlé quelques secondes, est remontée dans son véhicule… et a redémarré. Aucun signe d’hésitation. Aucun regard en arrière.
Tout semblait planifié.
J’ai recherché l’immatriculation du véhicule. Propriétaire : Elena. Adresse : de l’autre côté de la ville. On appelle. Pas de réponse.
Nous nous rendons sur place.
L’appartement était vide. Pas de trace d’effraction. À l’intérieur : une valise dans l’entrée, des vêtements éparpillés, des jouets, quelques photos de la petite. On aurait dit quelqu’un qui avait commencé à faire ses bagages… puis avait abandonné en plein milieu.
Les voisins nous ont dit qu’Elena vivait seule avec sa fille. Pas de père, pas de proches. Depuis quelques semaines, elle semblait nerveuse. On l’entendait parfois pleurer ou crier. Une voisine se souvenait l’avoir entendue hurler :
— Je n’en peux plus ! Que quelqu’un prenne cet enfant à ma place !
Personne ne s’en était soucié.
Le lendemain matin, un appel est arrivé : la voiture rouge avait été retrouvée abandonnée sur une aire près de la nationale. Vide. Aucune trace d’Elena.
En fouillant davantage, nous avons découvert qu’elle avait vidé son compte bancaire deux jours plus tôt. Elle avait quitté son emploi. Et elle avait acheté un billet de bus pour une autre ville. Le chauffeur s’est souvenu d’elle : lunettes de soleil, silencieuse, distante.
Et puis, plus rien.
Elle s’était volatilisée.
Pas de message. Pas d’explication. Pas d’adieu.
Elle avait abandonné sa fille sur un trottoir… et elle avait disparu.
Pourquoi ? Par fatigue ? Par peur ? Par désespoir ? Personne ne le saura jamais.
L’enfant a été confiée aux services sociaux. Elle n’a pas pleuré. Elle m’a juste regardé, une fois, et m’a murmuré :
— Est-ce que c’est de ma faute ?
Non. Ce n’est pas ta faute.
La faute est à nous. À tous. Aux passants qui ne se sont pas arrêtés. Aux voisins qui n’ont pas tendu la main. À un système qui n’a pas vu les signes. À moi aussi, parce que, même si je l’ai ramenée en sécurité, je n’ai pas pu la protéger de la vérité.
La vérité, c’est que sa mère l’a abandonnée.
Et elle ne comptait jamais revenir.
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