À la lisière d’un petit village, entre les clôtures bancales et le chemin de terre, un enterrement avait lieu. Le ciel était bas, gris, menaçant. Le vent portait avec lui l’odeur de la terre humide et des fleurs fanées. Les gens, habillés de noir, se tenaient en cercle autour d’une tombe fraîchement creusée. Certains sanglotaient doucement, d’autres gardaient le silence, les yeux fixés au sol.
Le cercueil avait déjà été placé au bord de la fosse. Il ne restait plus qu’à prononcer les derniers mots, jeter une poignée de terre. Tout se déroulait dans le calme solennel du deuil.
Puis — un bruit inattendu surgit.
Le silence fut brusquement brisé par le martèlement rapide et clair de sabots. Un galop. Approchant. De plus en plus proche.
Tous se retournèrent. Et alors, ils la virent.
Une jument sortit de la forêt, comme surgie d’un autre monde. Grande, élancée, d’un brun châtain éclatant, une tache blanche en étoile ornant son front. Elle galopait droit vers les gens. Sans hésitation, sans peur. Comme si elle savait exactement où elle devait aller.
La panique éclata aussitôt. Des femmes crièrent. Des hommes s’interposèrent pour protéger les enfants. Quelqu’un sortit son téléphone. L’animal semblait incontrôlable, lancé à pleine vitesse. On craignait qu’elle piétine le cercueil ou blesse quelqu’un.
Mais non.
La jument s’arrêta net. À quelques pas du cercueil.
Elle resta immobile. Comme figée. Son regard fixé, non pas sur les gens, ni sur les fleurs… mais uniquement sur le cercueil.
Son souffle était lourd, profond. Sa poitrine se soulevait lentement. Personne n’osait bouger. Personne ne comprenait.
Alors, un vieil homme, vêtu d’un long manteau noir, s’avança d’un pas. Il reconnut l’animal. Et dit à voix haute :
— C’est sa jument. C’est Marta.
Des murmures parcoururent l’assemblée. Certains se signèrent à nouveau. Tout devint clair. Cette jument appartenait au défunt. Elle avait vécu avec lui pendant près de quinze ans. Elle était son unique compagne, son amie, sa confidente silencieuse. Il vivait en retrait, presque en ermite, à la lisière des bois. À sa mort, Marta avait disparu. On pensait qu’elle s’était enfuie, effrayée. On l’avait cherchée, en vain.
Et maintenant… elle était revenue. Le jour même de ses funérailles.
Et alors, dans un geste qui glaça l’assemblée, la jument se mit lentement à genoux. Sur ses pattes avant. Ce n’était ni de la fatigue, ni de la peur. C’était une révérence. Une forme de deuil. Un adieu.
— Elle est venue lui dire au revoir — murmura une femme en foulard noir.
Personne ne savait comment elle avait trouvé le chemin. Ni comment elle connaissait l’heure. Mais elle était là. Et elle ne bougeait pas.
Elle resta immobile pendant toute la cérémonie. Elle ne broncha pas quand la terre retomba sur le cercueil. Et quand les gens commencèrent à partir, elle était toujours là.
Puis, lentement, avec une grâce douloureuse, elle fit demi-tour et repartit vers la forêt. D’où elle était venue.
Un homme tenta de la suivre. Il revint peu après.
— Elle ne se laisse pas approcher, dit-il. Elle s’en va. Seule.
Cet instant marqua profondément le village. Certains parlèrent d’instinct, d’autres d’un signe. Mais la plupart gardèrent le silence. Parce qu’au fond d’eux, ils savaient : ce moment signifiait quelque chose de plus profond.
Les jours passèrent. Marta ne réapparut jamais. Mais tous ceux qui avaient vu cette scène la racontaient encore, avec émotion et tremblements. Ce n’était pas un simple comportement animal. C’était un véritable adieu. Silencieux, sacré, inoubliable.
Depuis, au village, on dit :
— Si un animal pleure pour toi ainsi, alors tu as été une belle âme. Car ni les bêtes, ni le ciel ne se trompent.
Et tous ceux qui entendent cette histoire se demandent : Qui viendra à mon cercueil ? Qui ressentira ma disparition avec une telle intensité pour traverser bois et peur, et se tenir là, en silence, pour me dire adieu ?
Marta a disparu. Mais son passage est resté.
Et désormais, on ne l’appelle plus simplement une jument.
On l’appelle la Gardienne de l’Âme.
Отправить ответ