Grand, en uniforme, avec ce regard sérieux qui vous glace le sang. Ma première pensée a été : il est arrivé quelque chose. La seconde : Jax.
— Êtes-vous Madame Collins ? — a-t-il demandé calmement.
— Oui… — ai-je répondu avec prudence.
— Puis-je entrer un instant ?
Je me suis écartée sans dire un mot. Mon cœur battait si fort que j’avais l’impression qu’il allait sortir de ma poitrine.
Jax est sorti de sa chambre. Cheveux attachés à la va-vite, t-shirt noir froissé, piercings brillants sous la lumière. Il a regardé le policier droit dans les yeux. Ni provocation. Ni peur. Juste calme.
— C’est toi qui as trouvé le nouveau-né hier soir ? — a demandé l’agent.
— Oui, monsieur, — a répondu Jax. — C’était moi.
J’ai retenu mon souffle.
Le policier a hoché la tête et ouvert son dossier.
— Nous devons vous poser quelques questions. Mais avant tout… — il s’est interrompu, nous regardant tour à tour. — Je tiens à vous remercier.
Je l’ai regardé, incrédule.
— Pardon ?
— Le bébé était dans un état critique. Hypothermie sévère. Les médecins ont été très clairs : sans intervention rapide, il n’aurait pas survécu. — Sa voix est devenue plus douce. — Votre fils a fait exactement ce qu’il fallait. Chaque geste a compté.
Mes jambes ont failli céder.
Jax a haussé les épaules.
— Je ne pouvais pas partir, — a-t-il murmuré. — Il pleurait… très faiblement. Au début, j’ai cru que c’était un animal.
Le policier a refermé son dossier.
— Ce genre de décision sauve des vies, — a-t-il dit. — Nous recherchons toujours la mère de l’enfant. La situation est compliquée. Mais une chose est certaine : votre fils est un héros.
Ce mot — héros — est resté suspendu dans l’air. Je regardais Jax comme si je le voyais pour la première fois. Pas parce qu’il avait changé… mais parce que je comprenais enfin qui il était vraiment.
Après le départ du policier, je me suis effondrée en larmes. Pas discrètement. Pas avec dignité. Jax est resté près de moi, maladroit, posant une main hésitante sur mon épaule.
— Maman… tout va bien maintenant, — a-t-il soufflé.
— Non, — ai-je répondu à travers mes sanglots. — C’est bien plus que “ça va”.
Ce même jour, quelque chose d’inattendu s’est produit à l’école. La professeure principale m’a appelée. Je m’attendais déjà au discours habituel : « Votre fils a encore… », « Votre fils pose problème… ».
Mais sa voix était différente.
— Je voulais simplement vous informer, — a-t-elle dit, — aujourd’hui, lors de l’assemblée, on a parlé de votre fils. Les élèves l’ont applaudi. Même ceux qui se moquaient de lui auparavant.
J’ai raccroché et suis restée longtemps assise dans le silence.
Quelques jours plus tard, une courte brève est parue dans les médias locaux. Sans nom. Juste : « Un adolescent sauve un nouveau-né abandonné dans le froid ». Les commentaires parlaient de respect, d’humanité, d’espoir.
Jax faisait comme si cela n’avait aucune importance. Mais je voyais bien la différence. Il n’était ni arrogant, ni provocateur. Simplement… plus solide. Plus sûr de lui.
Un soir, je lui ai demandé :
— Tu avais peur ?
Il a réfléchi longtemps avant de répondre.
— Oui. Terriblement. Mais je me suis dit que si je partais, je devrais vivre avec cette peur toute ma vie.
Aujourd’hui, ce bébé est vivant. Pris en charge, en sécurité. Et moi, je pense souvent à lui. À cet enfant qui respire parce que mon fils « trop bruyant », « trop différent », « trop punk » n’a pas détourné le regard.
Et chaque fois que quelqu’un juge Jax à cause de son apparence, j’ai envie de dire :
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