Ce visage qu’elle avait vu si pâle quelques instants plus tôt semblait changer. La peau reprenait une légère teinte rosée, une veine bleutée battait faiblement sur le cou, et… la poitrine bougea à peine, presque imperceptiblement.
— Elle… respire ! — murmura-t-elle d’une voix étranglée. — Vous voyez ? Elle respire !
Un cri retentit dans la salle. Les proches, bouleversés, s’approchèrent. Le père, tremblant, posa deux doigts sur le poignet glacé de sa fille. Et soudain, il sentit — un battement, faible, irrégulier, mais bien réel.
— Mon Dieu… — souffla la mère, le visage baigné de larmes. — Elle est vivante !
Les gens se ruèrent dehors, appelant une ambulance. Mais la mère, elle, ne bougeait pas. Elle caressait doucement les cheveux de sa fille, répétant des prières d’une voix tremblante. Dans le silence, on entendait à peine le son fragile d’un souffle renaissant.
Quand les secours arrivèrent, la jeune femme avait déjà ouvert les yeux. Son regard était vide, perdu, mais la vie brillait de nouveau dans ses pupilles. Les médecins s’activèrent, posant des électrodes, vérifiant le cœur, la respiration. L’un d’eux leva les yeux, stupéfait :
— Son cœur bat… Elle est revenue.
Quelques heures plus tard, la vérité éclata : la jeune femme n’était jamais morte. Elle souffrait d’un état rare — la catalepsie, une paralysie totale du corps où le souffle et le pouls deviennent presque indétectables. Les médecins, persuadés de son décès, avaient signé le certificat de mort.
Mais le plus terrifiant, c’est ce qu’elle raconta ensuite.
À l’hôpital, incapable de bouger ou de parler, elle se souvenait de tout. Des pleurs, des prières, des voix. Elle se rappelait qu’on l’avait habillée, qu’on l’avait couchée dans la boîte froide. Elle entendait les gens autour d’elle, sentait le parfum des fleurs… et surtout, elle entendait la voix de sa mère.
— Enterrez-moi avec elle ! — criait-elle. — Je ne peux pas vivre sans ma fille !
Ces mots avaient traversé la torpeur, frappant quelque chose de profond en elle. Alors, dans un ultime élan, elle avait réussi à bouger un doigt, à inspirer faiblement. Et c’est à ce moment-là que sa mère s’était penchée. Ce moment avait tout changé.
L’histoire fit la une des journaux. On parlait d’un « miracle », d’une « résurrection ». Devant l’hôpital, la foule se pressait, espérant apercevoir la jeune fille « revenue d’entre les morts ». Mais derrière la fascination, il y avait une peur viscérale — et la honte d’une terrible erreur médicale. Le docteur tenta de cacher la vérité, mais la mère refusa de se taire.
— Je ne veux pas de vengeance, disait-elle doucement. — Ma fille vit, c’est tout ce qui compte.
Les semaines passèrent. La jeune femme reprit des forces. Pourtant, ses nuits étaient hantées. Elle rêvait de l’obscurité du cercueil, de l’odeur du bois, du bruit des pas qui s’éloignaient.
— Là-bas, murmurait-elle, j’entendais ta voix, maman. Et c’est elle qui m’a ramenée.
Depuis ce jour, elles sont inséparables. La fille a peur du silence, du noir, de rester seule. Et la mère, chaque matin, la regarde comme un miracle vivant.
Parfois, elles retournent sur le cimetière. Là où la tombe avait déjà été creusée, la terre remuée, le nom presque gravé. La mère s’agenouille, pose la main sur la pierre et dit d’une voix tremblante :
— Que cela nous rappelle toujours… que la mort n’est pas toujours la fin. Et que l’amour d’une mère peut franchir même les portes de l’au-delà.
Alors, lorsque le vent passe entre les cyprès, il semble murmurer doucement :
— Tu m’as sauvée, maman…
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