Quand Anna reprit connaissance, son souffle formait de petits nuages de vapeur dans l’air glacé. Le froid mordait sa peau, ses doigts étaient raides, ses lèvres violacées. Elle comprit qu’elle n’avait plus beaucoup de temps. Pourtant, au fond d’elle, brûlait encore une flamme — le désir de sauver son enfant.
Elle serra les dents, posa les mains sur son ventre et rampa lentement sur le sol de métal.
— À l’aide ! Quelqu’un ! — hurla-t-elle, la voix brisée par la peur.
Les minutes paraissaient des heures. Puis soudain, une pensée traversa son esprit : son téléphone ! Elle l’avait laissé dans son sac, juste à côté de la porte du frigo. Si proche, et pourtant inaccessible.
Les larmes coulaient sur ses joues gelées. Elle frappa de toutes ses forces contre la porte, jusqu’à se blesser les mains.
— Je ne veux pas mourir… pas maintenant…
Ses yeux tombèrent sur un morceau de palette cassée. Elle le saisit, grelottante, et tenta de forcer la serrure. Ses doigts saignaient, mais enfin — un déclic.
La porte s’entrouvrit.
Anna s’effondra sur le sol du couloir, haletante, incapable de bouger. D’un geste tremblant, elle attrapa son sac, sortit le téléphone et appela les secours avant de perdre connaissance.
Lorsqu’elle ouvrit les yeux, un plafond blanc, des voix lointaines. Une infirmière lui sourit.
— Vous êtes à l’hôpital. Vous et votre bébé êtes vivants. C’est un miracle.
Anna pleura longuement. Mais à peine eut-elle repris ses esprits qu’un homme entra dans la chambre — un policier.
— Madame Novak, dit-il calmement, nous devons vous poser quelques questions. Votre mari… est décédé.
— Mort ? — murmura-t-elle, incrédule.
— Sa voiture a été retrouvée dans une rivière. Il vous a appelée juste avant.
Anna regarda son téléphone. Un appel manqué, cette nuit-là. Le frisson la parcourut.
— Nous avons trouvé une lettre, ajouta le policier. Il y est écrit : J’ai voulu me débarrasser d’un problème, mais j’ai détruit ma propre vie.
Anna ferma les yeux. Un mélange de douleur et de soulagement monta en elle.
Il m’a enfermée dans le froid… et c’est lui qui a fini englouti par les eaux glacées.
Des années plus tard…
Anna ne travaillait plus dans les grands restaurants. Elle avait ouvert un petit café chaleureux dans un quartier tranquille. L’air y sentait la vanille et le pain frais. Sur le mur, une photo : elle et un petit garçon au sourire éclatant.
Les clients demandaient souvent :
— C’est votre fils ?
Elle répondait avec tendresse :
— Oui. L’enfant que la mort n’a pas pu prendre.
Le soir, quand tout était fermé, Anna allumait une bougie près de la fenêtre. Elle regardait le ciel et murmurait :
— Merci… merci de m’avoir laissée vivre.
Parfois, elle rêvait encore de ce froid, du silence étouffant du frigo. Mais dans ses rêves, une lumière apparaissait toujours. Et la voix douce d’un enfant disait :
— Maman, je suis là.
Alors Anna se réveillait, une main sur le cœur.
Car elle savait :
Même dans la nuit la plus glaciale, l’amour peut rallumer la vie.
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