Le manoir blanc, entouré d’un jardin parfaitement entretenu, semblait désormais désert et glacé.
Plus de rires, plus de pas résonnant sur le marbre, plus d’arôme de café au petit matin.
Le silence régnait, lourd et étouffant, rappelant à la maîtresse des lieux que tout ce qu’elle aimait avait disparu.
Cette femme, habituée aux réceptions mondaines, aux bijoux étincelants et aux sourires polis, n’était plus qu’une ombre.
Sa fille — son unique enfant — était sa raison de vivre.
Elle s’était mariée à un homme simple, sans fortune ni prestige, mais sincèrement amoureux. Et pour la première fois, la mère avait accepté que le bonheur de sa fille vaille plus que le statut social.
Mais un soir, tout bascula.
Un appel, en pleine nuit. Une voix froide lui annonça la nouvelle : un accident.
La voiture avait quitté la route, s’était renversée et avait pris feu. Aucun survivant.
Elle s’effondra dans le hall du manoir, incapable de pleurer, incapable de comprendre.
Les funérailles furent un supplice sans fin. Elle fixait les deux cercueils blancs, persuadée que sa propre vie s’y trouvait aussi.
Pendant des semaines, elle vécut comme un fantôme. Elle errait dans la maison, serrait dans ses mains les affaires de sa fille, respirait son parfum sur les vêtements. L’argent, les diamants, les tableaux — tout cela ne signifiait plus rien.
Elle aurait tout donné pour un seul mot de sa fille.
Et puis, un mois plus tard, une enveloppe apparut dans sa boîte aux lettres. Sans timbre, sans expéditeur.
À l’intérieur — une photo.
Sa fille et son gendre. Vivants. Souriants. Dans un endroit chaud, au bord de la mer.
Au dos, une seule phrase :
« Ne nous cherche pas. »
Son cœur manqua un battement.
Ce n’était pas une vieille photo : sa fille portait une robe qu’elle n’avait achetée que récemment.
Le doute, puis la panique.
Elle engagea un détective privé.
Et les révélations furent terrifiantes.
Son gendre n’était pas celui qu’il prétendait être. Il vivait sous une fausse identité, impliqué dans des affaires douteuses, couvert de dettes.
Et, quelques jours avant “l’accident”, une somme colossale — plus de deux millions d’euros — avait disparu de leurs comptes.
Le détective lui montra ensuite une vidéo : une caméra de surveillance sur la route de l’accident.
On y voyait la voiture quitter la chaussée… mais juste avant l’explosion, deux silhouettes en sortaient et s’enfuyaient dans les bois.
Elle sentit le sol se dérober sous ses pieds.
Était-ce possible ? Sa propre fille complice ? Ou victime d’un piège ?
Quelques jours plus tard, une autre lettre arriva.
« Maman, pardonne-moi. Nous n’avions pas le choix. On nous menace. S’ils découvrent où nous sommes, ils nous tueront. »
La photo jointe la glaça. Sa fille semblait épuisée, apeurée. En arrière-plan, un hôtel tropical. Et près d’elle, un homme au regard sombre — son gendre.
Les semaines suivantes furent un enfer. Et puis, une nuit, on frappa à la porte.
Une jeune femme se tenait là, tremblante, les yeux pleins de larmes.
— Maman…
C’était elle. Sa fille. Seule.
Elle tomba dans ses bras, couverte de sang.
À l’hôpital, avant de mourir, elle murmura :
« Sur la clé USB… toute la vérité… »
Sur cette clé, la mère découvrit des enregistrements secrets, des transactions illégales, des visages puissants.
Sa fille et son gendre avaient été mêlés à un vaste réseau de corruption, de blanchiment d’argent et de meurtres politiques.
Ils avaient voulu fuir… mais il était trop tard.
Depuis ce jour, la femme vit recluse, sous protection.
Chaque matin, elle regarde la photo de sa fille et murmure :
« Je te le promets, mon ange. Je trouverai ceux qui t’ont fait ça. Même si je dois y laisser ma vie. »
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