Elle emmaillota le bébé avec des mouvements rapides.
Les doigts tremblaient de tension. La couche n’obéit pas, elle semblait interminable. Mais finalement, derrière une autre couche de tissu, un petit corps chaud apparut.
Il était incroyablement petit.
Nombril dans le vert au milieu d’un ventre rond. Des clous de la taille d’une tête d’épingle. 6, 7. 10 doigts. Des jambes maladroites dépassaient d’une énorme couche. Cependant, elle l’a également supprimé.
Garçon.
Le bébé dormait et elle passa soigneusement le bout de ses doigts — incroyablement énormes — sur sa poitrine, son ventre, ses jambes et ses bras sans défense. Duvet de soie sur la tête. Elle se pencha et renifla le haut de sa tête — ce n’est pas pour rien que tant de légendes ont été écrites sur cette odeur.
Mais le sommet de sa tête sentait la drogue et autre chose. L’enfant de quelqu’un d’autre.
La pièce semblait soudain trop grande et oppressante à la fois. Être seul ici était inconfortable.
«Ensemble», se corrigea Olga, «nous sommes deux ici.»
Elle avait imaginé ce moment tant de fois, rêvé depuis si longtemps. La longue file d’attente pour l’adoption d’un bébé en bonne santé s’éternisait. Olya savait exactement quelles émotions elle devrait maintenant ressentir — bonheur, délice, tendresse. Amour.
En réalité, elle ressentait de la déception, de la peur, de la solitude. Et l’anxiété — il semblait que toute la pièce en était remplie et qu’un filet froid était sur le point de s’infiltrer dans le couloir de l’hôpital.
Donc une heure passa. Seconde. Ils ont apporté une bouteille de lait et Olya, docilement, a pris machinalement l’enfant dans ses bras pour le nourrir. Le gamin s’agita, ouvrit ses drôles de lèvres — avec un arc — et couina doucement. Presque silencieusement, mais c’était comme si une bombe avait explosé dans la tête d’Olya.
Les larmes ont coulé d’elles-mêmes — des larmes d’espoirs insatisfaits, d’attentes injustifiées. Les larmes des tentatives ratées. Larmes de honte, d’infériorité.
Pendant un moment, c’était aussi vide à l’intérieur qu’il ne l’avait jamais été auparavant. Vide et enfin calme. Le bébé a terminé son lait et s’est rendormi. Il dormait dans ses bras, très près de son cœur. Et là où sa joue touchait sa peau dans le décolleté de son T-shirt, elle devenait chaude. La chaleur se répandit à travers le corps, pénétra dans les recoins les plus cachés, noya la glace de la douleur, jusqu’à ce qu’elle remplisse finalement la fille à ras bord. Olya baissa les yeux, encore humides de larmes, et vit que le bébé de quelqu’un d’autre n’était plus.
Au sein, fronçant le nez d’une manière touchante, son fils tant attendu dormait doucement.
L’histoire et tous les personnages sont fictifs.
Parfois, j’écris des «contes de fées» — des histoires fictives qui ressemblent à la vraie vie. Le plus souvent, mes histoires parlent d’adoption, car ma vie est saturée de ce sujet de part en part. De telles histoires aident à essayer les émotions des autres, à mieux comprendre les autres. Et peut-être mieux comprendre le sujet de l’adoption.
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