Il y a deux ans, il a perdu sa mère, la première épouse de mon fils, emportée par un cancer après un long combat. Jusqu’à son dernier souffle, elle a essayé de protéger son garçon avec son sourire. Lorsqu’elle est partie, notre famille a perdu une femme extraordinaire, mais Noah a perdu la personne qui représentait tout son univers.
L’enfant joyeux et curieux qu’il était s’est peu à peu renfermé sur lui-même. Il ne courait plus dehors avec ses amis, ne dessinait plus pendant des heures et ne posait plus toutes ces questions qui remplissaient autrefois la maison de vie. Souvent, il restait silencieux près de la fenêtre, le regard perdu.
Pourtant, une chose demeurait intouchable.
Les vieux pulls tricotés à la main par sa maman.
Chaque pull racontait une histoire. Chaque maille avait été confectionnée avec patience lors des longues soirées d’hiver. Noah était persuadé qu’ils conservaient encore un peu de la chaleur et de l’amour de sa mère.
Il les rangeait soigneusement dans un vieux coffre en bois au pied de son lit. Parfois, il l’ouvrait discrètement, caressait la laine du bout des doigts, souriait quelques secondes, puis refermait le couvercle sans prononcer un mot.
Un après-midi, je l’ai emmené avec moi dans le service pédiatrique de l’hôpital où je faisais du bénévolat. Nous avions apporté quelques livres, des jeux et du matériel de dessin pour les enfants hospitalisés.
Là-bas, Noah remarqua un petit garçon serrant contre lui un vieux lapin en peluche complètement usé.
Le garçon lui souffla doucement :
« Quand j’ai peur, je le serre très fort. Comme ça, je me sens moins seul. »
Sur le chemin du retour, Noah resta inhabituellement silencieux.
Le soir même, il entra dans mon atelier de couture avec le vieux coffre dans les bras.
Il me regarda timidement avant de demander :
« Mamie… est-ce qu’on pourrait fabriquer des petits lapins de Pâques avec les pulls de maman ? Peut-être qu’ils aideraient d’autres enfants à se sentir courageux, comme maman m’aidait autrefois. »
Les larmes me montèrent immédiatement aux yeux.
Je lui répondis avec un sourire rempli d’émotion :
« Je suis certaine qu’elle serait incroyablement fière de toi. »
À partir de ce jour-là, tous nos week-ends furent consacrés à ce projet.
Nous découpions soigneusement la laine, remplissions les petits corps de coton, cousions de longues oreilles, brodions des sourires et attachions de jolis rubans colorés autour de leur cou. Aucun lapin ne ressemblait parfaitement à un autre.
Noah disait que chacun possédait son propre caractère.
« Celui-ci est courageux. »
« Celui-là adore faire rire les enfants. »
« Et celui-ci veillera sur eux pendant leur sommeil. »
Pendant plusieurs mois, nous avons travaillé côte à côte avec patience et amour.
Lorsque nous avons terminé, cent petits lapins de Pâques étaient alignés sur la grande table du salon.
Chacun fut emballé avec soin dans un sachet transparent accompagné d’une petite carte portant ces quelques mots :
« Fabriqué avec amour. Que ce petit compagnon vous rappelle que l’espoir ne disparaît jamais. »
Noah refusa d’y inscrire son nom.
Il me dit simplement avec un doux sourire :
« Ce qui compte, ce n’est pas de savoir qui les a fabriqués… c’est de rendre un enfant heureux. »
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