J’ai cinq frères et sœurs plus jeunes que moi : deux frères et trois sœurs. Chacun occupe une place unique dans mon cœur, mais la plus jeune restera toujours, à mes yeux, ce petit bébé d’un an qui s’accrochait à mes vêtements dès que je faisais un pas vers la porte, comme si elle avait peur que je disparaisse moi aussi.
Il y a douze ans, notre vie a basculé en quelques secondes.
C’était une journée ordinaire. Nos parents revenaient des courses et traversaient le passage piéton alors que le feu était vert. Une voiture conduite par un homme ivre a grillé le feu rouge et les a percutés de plein fouet.
Ils sont morts avant même l’arrivée des secours.
J’avais tout juste dix-huit ans.
Aux yeux de la loi, j’étais une adulte.
Mais dans mon cœur, j’étais encore une jeune fille terrorisée qui venait de perdre ses parents et qui devait désormais protéger cinq enfants.
Une assistante sociale s’est assise en face de moi avec un dossier rempli de documents.
« Le placement en famille d’accueil serait la solution la plus sûre », m’a-t-elle expliqué avec douceur.
J’ai levé les yeux vers mes frères et sœurs.
Mon frère aîné regardait le sol sans dire un mot.
Ma sœur de sept ans pleurait sans pouvoir s’arrêter.
Mon petit frère de cinq ans s’était endormi d’épuisement sur une chaise.
Ma sœur de trois ans serrait ma main si fort que j’en avais mal.
Et la plus petite reposait dans les bras de mon frère de neuf ans.
À cet instant, j’ai compris qu’en acceptant cette proposition, nous cesserions d’être une famille.
Alors j’ai refusé.
Je ne savais pas comment j’allais y arriver.
Je savais seulement une chose :
Je ne les abandonnerais jamais.
Les années suivantes furent un combat quotidien.
Je me levais avant l’aube pour travailler dans une boulangerie.
L’après-midi, je faisais le ménage dans des bureaux.
Le soir, je distribuais des prospectus dans les rues.
La nuit, je cousais des vêtements et faisais des retouches pour les voisins afin de gagner quelques euros supplémentaires.
Certaines nuits, je ne dormais que deux ou trois heures.
J’ai oublié ce que signifiaient les week-ends.
Les vacances sont devenues un souvenir lointain.
Chaque centime comptait.
Quand l’un de mes frères ou de mes sœurs avait besoin de nouvelles chaussures, je gardais les miennes une année de plus.
Lorsque les frais scolaires arrivaient, je vendais discrètement mes affaires personnelles.
Quand notre machine à laver est tombée en panne, j’ai renoncé à reprendre mes études.
Je n’ai jamais regretté ces sacrifices.
Voir mes frères et sœurs sourire suffisait à me convaincre que tous mes efforts avaient un sens.
Les moments les plus difficiles étaient ceux où ils tombaient malades.
Je me souviens encore d’une nuit d’hiver où trois d’entre eux avaient de la fièvre en même temps.
Je passais d’une chambre à l’autre avec un thermomètre, des serviettes froides et des médicaments, en attendant désespérément le lever du soleil.
Parfois, je m’enfermais dans la salle de bains pour pleurer quelques minutes.
Jamais devant eux.
Pour eux, je devais toujours rester forte.
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