Ce matin-là, j’étais le plus heureux des hommes.
Je roulais vers la maternité, le cœur battant, les mains légèrement tremblantes. Ma femme Lina et nos filles jumelles m’attendaient. Enfin, je pouvais les ramener à la maison.
Tout était prêt : la chambre décorée de guirlandes et de peluches, le dîner mijotait depuis l’aube, et j’avais même acheté des ballons sur le chemin. J’allais ramener ma famille, notre famille.
Mais arrivé à l’hôpital, le rêve s’est effondré.
Pas de sourire. Pas de câlin. Juste deux bébés endormies… et une enveloppe blanche
La chambre était silencieuse. Trop silencieuse.
Mes filles dormaient paisiblement, mais le lit de Lina était vide.
Sur la table de chevet, un simple papier plié.
Je l’ai pris. J’ai senti mes doigts devenir moites.
*« Adieu. Occupe-toi bien d’elles.
Demande à ta mère ce qu’elle m’a fait. »*
Je suis resté figé. Mon souffle s’est bloqué dans ma gorge.
J’ai relu. Une fois. Deux fois.
Mais les mots ne changeaient pas.
Je suis sorti, déboussolé, et j’ai attrapé une infirmière :
— « Où est ma femme ? Lina ? »
Elle a baissé les yeux.
— « Elle est partie ce matin. Elle a dit que vous étiez au courant… »
Mais je ne savais rien. Rien du tout.
Je suis rentré à la maison avec deux nourrissons… et un vide insondable
Sur la route du retour, les ballons semblaient ridicules. Mon cœur, quelques heures plus tôt en fête, n’était plus qu’un champ de ruines.
À la maison, ma mère m’attendait. Souriante, rayonnante. Une cocotte fumante dans les bras.
— « Montre-moi mes petites-filles ! » s’est-elle exclamée avec une excitation sincère.
Je l’ai regardée. Froidement.
— « Pas maintenant, Maman.
Qu’est-ce que tu as fait à Lina ? »
Ses traits se sont figés. Son sourire s’est effacé.
— « Moi ? Rien du tout… Qu’est-ce que tu insinues ? »
Mais je l’ai vu. Dans ses yeux. Un éclat de panique.
Elle m’avait dit un jour : « Cette fille n’est pas faite pour toi. » Je n’avais pas compris que c’était une menace.
Depuis le début, ma mère ne supportait pas Lina.
Trop discrète, trop réservée, « pas du bon milieu ».
Elle critiquait tout : sa façon de cuisiner, de parler, de s’habiller, de me regarder.
Je pensais que c’était une simple jalousie maternelle. Je pensais que la naissance des petites allait tout arranger.
Je m’étais trompé.
Gravement.
Pendant que moi, je préparais la maison, ma mère détruisait Lina — lentement, mot après mot, sous prétexte de bienveillance.
Puis, j’ai découvert des preuves. Et mon monde s’est écroulé.
Deux jours après, je fouillais dans les affaires de Lina à la recherche d’un indice, d’un signe.
Je suis tombé sur un ancien téléphone.
Je l’ai allumé.
Et là… des messages vocaux.
De ma mère.
« Tu n’as pas ta place ici. »
« Il mérite mieux que toi. »
« Tu ferais mieux de partir avant que je ne t’y force. »
« Tu ne seras jamais une vraie mère pour ces enfants. »
Je suis tombé à genoux.
Ma mère avait brisé Lina de l’intérieur.
Elle ne nous avait pas quittés.
Elle avait fui. Pour survivre.
J’ai perdu ma femme. Pas à cause d’un accident. Pas à cause d’un choix. Mais à cause d’une guerre silencieuse que je n’ai pas su voir.
J’ai signalé sa disparition. Officiellement, elle est « partie d’elle-même ».
Mais moi, je sais.
Je sais qu’elle s’est sentie acculée, abandonnée, prise au piège.
Et je n’ai rien vu.
Je n’ai pas été là pour elle.
Ma mère n’habite plus chez nous. Je lui ai demandé de partir. Définitivement.
Je reste seul, avec deux petites filles dans mes bras, deux cœurs battants… et un silence assourdissant.
Je leur parle d’elle. Je leur dis qu’elle les aime. Qu’elle n’a pas fui. Qu’elle a été poussée.
Et chaque nuit, je murmure :
*« Lina… je t’en supplie.
Reviens.
Je comprends maintenant.
Et je me battrai. Pour toi. Pour elles. Pour nous. »*
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