Il ne se doutait pas que son épouse — comptable de métier — préparait depuis des années son propre « cadeau »…
— J’ai tout réattribué. Il ne nous reste plus rien.
Gábor lança cette phrase avec la même désinvolture qu’autrefois ses clés de voiture sur la commode. Il ne me regarda même pas en retirant sa cravate hors de prix — celle que je lui avais offerte pour notre dernier anniversaire de mariage.
Je restai figée un instant, l’assiette à la main. Ce n’était ni de la douleur, ni de la stupeur. Plutôt cette sensation étrange, presque physique, comme si une corde fine s’était tendue dans ma poitrine, prête à vibrer.
Dix ans. Dix longues années que j’attendais ce moment. Patiente comme une araignée, j’avais tissé ma toile au cœur même de son entreprise, entre des tableaux financiers arides et des lignes de chiffres où la vengeance peut se cacher sans bruit.
— Quand tu dis « tout », Gábor, tu parles de quoi exactement ? demandai-je d’une voix étonnamment calme, lisse comme la glace.
Je posai l’assiette sur la table. La porcelaine résonna doucement.
Il se tourna enfin vers moi. Dans ses yeux brillait un triomphe mal dissimulé. Il attendait des larmes. Une crise. Une humiliation. Il n’aurait rien de tout cela.
— La maison. La société. Les comptes. Tout, Anna. — Il savourait chaque mot. — Je recommence à zéro. Une nouvelle vie.
— Avec Éva ?
Son visage se crispa une fraction de seconde. Il ne s’attendait pas à ce que je sache. Les hommes sont naïfs. Ils croient qu’une femme capable de gérer chaque centime d’une entreprise à plusieurs millions ne remarquera pas des « frais de représentation » équivalents à un second salaire de direction.
— Ça ne te regarde pas ! lança-t-il sèchement. — Je te laisse la voiture. Et l’appartement quelques mois. Je ne suis pas un monstre.
Il sourit. Le sourire d’un prédateur repu, convaincu que sa proie est déjà piégée.
Je m’assis lentement en face de lui, posai mes mains sur la table sans le quitter des yeux.
— Donc tout ce que nous avons construit pendant quinze ans, tu l’as simplement offert à une autre femme ? Comme un cadeau ?
— C’est du business, Anna ! Tu n’y comprends rien ! s’emporta-t-il. — Un investissement ! Dans mon avenir ! Dans ma liberté !
Dans la sienne. Pas dans la nôtre.
— Je comprends très bien, répondis-je en hochant la tête. — Je suis comptable. Et je comprends parfaitement les investissements. Surtout ceux à haut risque.
Il ignorait que depuis le jour où j’avais aperçu sur son téléphone un message disant « Je t’attends, mon cœur », j’avais commencé à préparer ma réponse. Pas avec des cris. Pas avec des larmes. Mais avec un dossier sur mon ordinateur, soigneusement nommé : Réserve.
— Tu as signé l’acte de donation de tes parts de la société ? demandai-je d’un ton neutre, comme si je parlais de la météo.
— De quoi je me mêle ?! explosa-t-il. — C’est fini ! Fais tes valises !
— Je suis simplement curieuse, dis-je en esquissant un sourire. — Tu te souviens de la clause que nous avons ajoutée aux statuts en 2012, lors de l’expansion de la société ?
Celle concernant la cession de parts à un tiers. Sans accord écrit et notarié de l’autre associé fondateur.
Son sourire s’effondra, comme un masque mal ajusté.
— Cette clause n’existe pas !
— Elle existe. Horizont SARL. Deux fondateurs. Cinquante-cinquante. Article 7.4, paragraphe b. Toute cession — vente ou donation — est nulle sans mon consentement écrit certifié par notaire.
Je parlais calmement, distinctement, comme une professeure corrigeant un élève inattentif. Chaque mot s’enfonçait en lui comme un clou.
— Tu mens ! cria-t-il en attrapant son téléphone. — J’appelle Viktor !
— Fais donc, répondis-je en haussant les épaules. — Maître Farkas Viktor. C’est lui qui a authentifié les statuts. Il conserve tout. Avec une rigueur obsessionnelle.
Il appela. Je l’entendis murmurer, dos tourné :
« Anna affirme que… les statuts de 2012… la cession des parts… »
L’appel fut bref.
Lorsqu’il se retourna, son visage était livide.
— C’est impossible… J’irai au tribunal !
— Vas-y, acquiesçai-je. — Mais n’oublie pas qu’une tentative de détournement d’actifs de la société en tant que gérant relève du pénal. Surtout pour un montant important.
Il s’effondra sur la chaise. Le prédateur avait disparu. Devant moi se trouvait un homme acculé.
— Qu’est-ce que tu veux ? murmura-t-il. — De l’argent ? Combien ? Je paierai !
Je me levai lentement.
— Je veux l’équilibre.
Tu quittes ton poste de directeur.
Tu me cèdes tes parts.
Et je ne dépose pas plainte.
Le silence devint lourd.
Finalement, il chuchota :
— Donne-moi un stylo…
Il signa lentement. Chaque signature lui coûtait un peu plus.
Je récupérai les documents et les rangeai soigneusement.
— Tu as une heure pour faire tes affaires, dis-je. — Laisse les clés sur la table.
— Et Éva ? demanda-t-il faiblement.
Je m’arrêtai à la porte.
— Elle recevra aussi les comptes. J’aime la transparence.
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