Le millionnaire se leva d’un bond, renversant presque son fauteuil. Son visage se vida de toute couleur, ses mains tremblaient.
— Vous êtes folle ?! — cria-t-il. — Vous comprenez ce que vous venez de dire ?!
— Je le comprends parfaitement, — répondit la domestique sans hausser le ton. — Je suis avec elle chaque jour. Je vois ce qu’elle mange, ce qu’elle boit, quels médicaments on lui administre. Et surtout, je vois exactement après quoi son état s’aggrave.
Il voulut appeler la sécurité. La faire sortir immédiatement. Effacer ces paroles de son esprit. Mais quelque chose dans son regard — aucune peur, aucune hésitation, seulement une certitude calme — le cloua sur place.
— Continuez… — murmura-t-il. — Mais si vous mentez…
— J’ai remarqué une chose depuis longtemps, — poursuivit-elle. — Après chaque perfusion du soi-disant « traitement de soutien », son état empirait brutalement. Douleurs, nausées, faiblesse. Un soir, j’ai pris un risque… je ne lui ai pas donné ce produit.
Il se figea.
— Ce jour-là, — dit-elle, — votre fille a demandé à manger pour la première fois depuis des semaines. Elle a souri. Elle m’a dit qu’elle se sentait mieux.
Le silence dans le bureau devint oppressant.
— Vous insinuez que… — balbutia-t-il — que les médecins… ?
— Je n’insinue rien, — le coupa-t-elle doucement. — Je décris ce que j’ai vu. Ce produit ne la soignait pas. Il détruisait ses reins. Lentement. Assez subtilement pour que tout ressemble à une maladie rare et incurable.
Le millionnaire s’appuya lourdement sur le bureau, comme si le sol se dérobait sous ses pieds.
— Pourquoi ? — souffla-t-il. — Qui aurait intérêt à faire ça ?
Elle le regarda droit dans les yeux.
— Vous avez récemment modifié votre testament, — dit-elle. — Une partie de votre fortune devait revenir à une fondation liée à l’une des cliniques. Vous pensez vraiment que personne ne l’a su ?
Il se souvint soudain de l’insistance des médecins, de leurs regards froids, de cette certitude troublante qu’« il ne restait presque plus de temps ».
— Que dois-je faire ? — demanda-t-il d’une voix brisée.
— Arrêter immédiatement ce traitement. Écarter cette équipe médicale. Refaire tous les examens ailleurs. Et… — elle hésita un instant — me faire confiance.
Cette nuit-là, il prit une décision impensable. Il interrompit la thérapie, fit discrètement transférer sa fille dans une autre ville et exigea une réévaluation complète.
Trois jours plus tard, l’inexplicable se produisit. Les analyses commencèrent à s’améliorer. Les reins cessèrent de se détériorer. La fièvre disparut. La fillette se leva pour la première fois depuis longtemps et marcha seule jusqu’à la fenêtre.
Un mois plus tard, le diagnostic fatal fut entièrement annulé.
Deux mois après, une enquête officielle fut ouverte. Le « traitement de soutien » s’avéra être un produit expérimental interdit. Plusieurs enfants, dans différents pays, étaient morts de la même manière — officiellement d’une maladie mystérieuse.
Le millionnaire perdit le sommeil, la confiance et ses illusions. Mais il sauva l’essentiel : sa fille.
La domestique partit sans bruit. Il ne sut jamais où elle alla. Elle refusa l’argent, les cadeaux, les remerciements.
Avant de partir, elle lui dit seulement :
— Parfois, le salut ne vient pas de ceux qui ont des diplômes et des titres. Mais de ceux qui regardent vraiment… et qui voient.
Et chaque fois qu’il entendait le rire de sa fille, il savait une chose : s’il n’avait pas ouvert cette porte ce soir-là à une simple domestique, ce rire n’existerait plus jamais.
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