Je n’imaginais pas une seconde que la vérité, révélée par les caméras de surveillance, serait bien plus terrifiante.
Ce petit commerce n’était pas seulement mon gagne-pain. C’était une partie de moi. Je connaissais chaque rayon, chaque carton dans l’entrepôt, chaque référence par cœur. Alors quand les pertes ont commencé, je l’ai senti tout de suite. D’abord un fromage haut de gamme. Puis un autre. Ensuite du café de spécialité, de la viande chère. Toujours les produits les plus onéreux, jamais ceux d’entrée de gamme.
Au début, j’ai cru à une erreur d’inventaire. Puis à une mauvaise manipulation. Mais quand le schéma s’est répété, le doute est devenu suspicion. Les seuls à avoir un accès facile au stock étaient mes employés.
Je les ai réunis dans la salle de pause. J’ai parlé calmement, presque trop calmement, alors qu’à l’intérieur la colère montait. Ils semblaient sincèrement perdus, presque blessés par l’accusation. Tous niaient. Aucun regard fuyant. Pourtant, quelqu’un me volait, méthodiquement, intelligemment.
À bout de patience, j’ai rassemblé les enregistrements des caméras sur plusieurs semaines et je les ai portés à la police. Je m’attendais à une affaire banale. Un voleur identifié, un rapport, une suite logique. Je n’étais pas préparé à ce que nous allions voir.
Dans la salle de visionnage, les images défilaient lentement. Le magasin vide. Le silence. Les lumières artificielles. Rien d’anormal. Puis soudain, un policier a arrêté la vidéo et a zoomé.
Entre les rayons, quelque chose bougeait.
Au premier regard, j’ai cru à un enfant. La silhouette était courbée, presque collée au sol, se déplaçant avec une discrétion irréelle. Elle est sortie de l’ombre, a tendu la main et a retiré un fromage très cher avec une précision troublante. Aucun bruit. Aucun geste inutile. Comme si chaque mouvement avait été répété des dizaines de fois.
Quand une autre caméra a montré la même silhouette près de l’entrepôt, mon estomac s’est noué. Cette fois, elle s’est redressée. Ce n’était pas un enfant, mais un homme adulte. Extrêmement maigre. Sale. Vêtu de vêtements déchirés. Son visage était en partie caché par une capuche, mais à un instant précis, il a regardé droit vers l’objectif.
Ses yeux étaient vides. Affamés. Il n’y avait ni peur ni hésitation. Seulement un instinct brut.
Nous avons découvert qu’il apparaissait toujours à la même heure, au cœur de la nuit. Il ne forçait aucune porte. Il ne s’introduisait pas dans le magasin. Il y était déjà.
Derrière un vieux réfrigérateur de l’entrepôt, hors du champ des caméras, se trouvait une étroite cavité technique. C’était son passage. Son refuge.
Quand nous avons déplacé l’appareil, une odeur insupportable s’est échappée. À l’intérieur, quelqu’un avait aménagé un abri de fortune : cartons, chiffons, emballages vides de produits de luxe. Il vivait là depuis longtemps. Il dormait à quelques mètres des marchandises que je vendais chaque jour à des familles, à des enfants.
Cette prise de conscience m’a glacé.
L’homme a été retrouvé deux jours plus tard, à quelques rues de là. Épuisé, transi de froid, presque incapable de parler. Il répétait seulement qu’il avait faim et qu’il ne voulait faire de mal à personne.
Depuis, quand je ferme mon magasin le soir, je jette toujours un dernier regard autour de moi. Pas par peur du vol. Mais parce que j’ai appris une chose essentielle et effrayante :
parfois, le danger ne vient pas de l’extérieur.
Parfois, il vit juste à côté de nous — en silence, dans l’ombre.
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