Le matin sur le lac semblait tout à fait ordinaire. Une brume froide flottait encore au-dessus de l’eau, estompant les silhouettes des arbres sur la rive opposée. Même les oiseaux n’avaient pas encore commencé à chanter. Deux pêcheurs — Sergey et Nikolai — venaient sur ce lac abandonné depuis des années. Autrefois très fréquenté, l’endroit avait été peu à peu déserté après des rumeurs inquiétantes et plusieurs disparitions. Mais eux, ils continuaient de venir. Parce qu’ils y étaient seuls. Et parce que le poisson y était toujours gros.
Une vieille barque, un filet usé, un thermos de thé et une boîte métallique pour la prise — tout selon leur habitude. Ils savaient que les meilleurs poissons se rassemblaient près des roseaux, à la courbe où le courant ralentissait. Ce jour-là, Sergey lança le filet un peu plus loin que d’habitude, plaisantant qu’il allait peut-être attraper une sirène. Nikolai rit. Il ne savait pas encore qu’avant la fin de cette journée, il ne rirait plus jamais.
Après environ une demi-heure, le filet bougea. Un tiraillement sec, presque imperceptible. Les deux s’attendaient à du poisson. Sergey commença à tirer, mais quelque chose n’allait pas. C’était trop lourd. Aucun mouvement, aucune résistance habituelle. Juste un poids sourd, collant. Quelque chose s’était accroché.
Un objet apparut à la surface, pris dans le filet. À première vue — un sac. Du tissu ancien, trempé, noué avec de la ficelle, sale et déchiré. Pas très gros, mais étrangement lourd. Nikolai se pencha pour aider. Ensemble, ils le hissèrent dans la barque. Le tissu se tendit, laissant deviner une forme arrondie.
Cela ressemblait à une souche de bois couverte de mousse. Mais Nikolai vit alors… des ongles. Des ongles humains.
Il se figea. Avec une extrême précaution, presque sans respirer, il tira sur le tissu. Une main apparut. Fine, pâle, sans aucun doute humaine. Une main de femme. À son doigt — une bague abîmée avec une pierre bon marché.
— Mon Dieu… murmura Sergey en reculant brusquement. Le silence tomba dans la barque.
Ce n’était pas des déchets. Ce n’était pas une poupée. C’était un corps humain.
Ils ne touchèrent plus au sac. Aucune discussion. Ils appelèrent immédiatement la police. En attendant les agents, ils restèrent assis, figés, tentant d’assimiler l’horreur. Des souvenirs remontaient — l’histoire sombre de ce lac.
Un an plus tôt, une jeune femme avait disparu. Une habitante du coin. Elle rentrait chez elle à pied en traversant la forêt, mais n’arriva jamais. Ses parents donnèrent l’alerte. Des bénévoles fouillèrent les bois. Rien. L’affaire fut classée. Mais les rumeurs persistèrent. Certains disaient que des choses étranges se passaient près du lac. Des lumières la nuit. Des cris. Mais jamais de preuves.
Jusqu’à ce jour.
La police arriva rapidement. La barque fut ramenée à la rive. Le sac fut saisi. Les résultats ne tardèrent pas : le corps appartenait bien à la jeune disparue. Sa famille l’identifia grâce à la bague et aux restes de vêtements. L’autopsie révéla qu’elle n’était pas morte noyée. Elle avait été étranglée. Et jetée dans le lac.
Sergey et Nikolai furent longuement interrogés. Tests au détecteur de mensonges, reconstitutions. Tout confirmait une découverte fortuite. Une coïncidence tragique. Ils avaient simplement lancé leur filet au mauvais endroit… ou peut-être au bon.
Une semaine plus tard, le lac fut bouclé. Des plongeurs arrivèrent. Au fond de l’eau, près de la même courbe, enfouis dans la vase et les roseaux, ils découvrirent deux autres sacs. L’un était vide. L’autre contenait des fragments d’ossements. Les autorités commencèrent à suspecter que le lac servait de tombe. Peut-être depuis longtemps.
La panique gagna la région. Les vieilles histoires ressurgirent, amplifiées. Certains juraient avoir vu une femme en blanc, debout dans l’eau jusqu’aux genoux. D’autres entendaient des pleurs venant du lac la nuit. Certains disaient qu’ils se sentaient observés dès qu’ils s’en approchaient.
Sergey et Nikolai ne revinrent jamais. Ils vendirent leur barque. Abandonnèrent la pêche. Leurs visages changèrent. Ils évitaient les journalistes, fuyaient les questions. Mais quiconque croisait leur regard comprenait — quelque chose en eux s’était brisé. Cette matinée avait laissé une cicatrice indélébile.
Car chaque fois qu’ils fermaient les yeux, ils revoyaient cette même image — cette main pâle qui émergeait lentement de l’eau, comme un spectre.
Et depuis ce jour, jamais plus ils ne se demandèrent : « On va à la pêche demain ? »
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