Dans un petit village oublié entre forêts et champs, là où les saisons dictent encore le rythme de la vie, vivait Claire, une femme simple et forte. Depuis plus de vingt ans, elle trayait les vaches de la coopérative locale. Son monde tournait autour du travail et de sa fille, Léa, clouée dans un fauteuil roulant après un accident tragique.
Le père de Léa était parti peu après l’accident. Trop de douleur, trop de responsabilités. Claire, elle, était restée. Chaque jour, elle se levait avant l’aube, s’occupait des bêtes, puis de Léa, avant de s’endormir, éreintée, mais digne.
Léa ne parlait presque plus. Elle lisait, dessinait, observait le ciel. Son monde était devenu minuscule : la cour, le seuil de la maison, les souvenirs.
Puis un inconnu est apparu.
Un homme au visage marqué, vêtu d’un manteau usé, avec des yeux qui semblaient avoir tout vu. Il dormait dans une cabane abandonnée près de la rivière. Certains disaient qu’il avait été soldat, d’autres le croyaient ancien instituteur. Il ne mendiait pas. Il marchait en silence, saluait poliment.
Un jour, quelqu’un l’aperçut assis près de Léa. Il lui montrait quelque chose taillé dans le bois. Et elle… elle souriait. Pour la première fois depuis des années.
Il revint. Parfois avec une plume, parfois avec une pierre polie par l’eau. Parfois il chantonnait, parfois il restait là, juste là.
Claire observait tout cela de sa fenêtre. Elle n’intervenait pas. Elle avait peur. Et un jour, ce qu’elle craignait arriva.
Une voisine lui dit à voix basse :
— Je crois qu’il a emmené Léa… vers les anciens bains publics.
Ces bains étaient fermés depuis longtemps. Humides, sombres, dangereux. Claire prit son manteau et courut. Elle n’avait pas le temps de penser, seulement celui de réagir.
Elle poussa la porte des bains… et s’arrêta.
La pièce était éclairée par des bougies. Dans une bassine fumait de l’eau chaude. Léa était allongée sur un drap propre, ses cheveux encore mouillés. L’homme était accroupi, silencieux, en train de lui laver les pieds avec une douceur infinie. Il ne dit rien. Il ne leva pas les yeux.
Ce n’était ni honteux, ni sale. C’était… pur. Respectueux. Sacré, presque.
Claire sentit ses genoux flancher. Elle s’assit à même le sol. Et les larmes coulèrent. Sans bruit.
L’homme disparut le soir-même. Personne ne le revit.
Quelques jours plus tard, un colis arriva au nom de Léa. À l’intérieur : un fauteuil roulant électrique flambant neuf. Et une petite étoile en bois. Dessus, gravé à la main : « Tu es encore lumière. »
Pas de signature. Pas d’adresse.
Léa recommença à dessiner. À parler. À rêver. Claire la vit sourire à nouveau, demander à sortir, à revoir le fleuve.
Un jour, quelqu’un demanda à Claire si elle n’avait jamais voulu savoir qui il était.
Elle répondit :
« Je ne sais pas s’il avait un nom. Mais je sais ce qu’il a fait. Il a redonné vie à ma fille. Et à mon cœur brisé, un souffle. »
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