L’étudiante pauvre et le vieil aristocrate : ce qu’il lui a demandé la nuit de noces a glacé son sang…
Anna s’assit sur le bord du lit, les doigts crispés sur le drap pour empêcher ses mains de trembler. Le silence de la chambre était lourd, presque étouffant. L’horloge murale battait le temps avec une lenteur cruelle, comme si chaque tic résonnait au fond de son esprit.
Ivan Sergueïevitch, un homme d’âge mûr au regard d’acier, ferma la porte derrière lui sans un bruit. Sa démarche était mesurée, presque solennelle. Il enleva lentement ses boutons de manchette, posa sa montre sur la table et se tourna vers elle.
— Dis-moi la vérité, Anna, murmura-t-il. Es-tu prête à être ma femme… même si je te demande quelque chose d’inattendu ?
Elle leva vers lui des yeux pleins d’incompréhension.
— Quelque chose d’inattendu ?
Un mince sourire passa sur ses lèvres.
— Ce soir, tu ne seras pas mon épouse. Tu seras ma fille.
Anna se figea, incapable de respirer.
— Votre fille ?
— Oui, répondit-il d’un ton calme mais froid. Ma fille Alexandra. Elle est morte il y a deux ans. Et cette nuit, je veux que tu la fasses revivre. Tu porteras sa chemise de nuit, tu dormiras dans son lit. Et dès demain, pour tout le monde, tu seras elle.
Le monde sembla vaciller autour d’elle. Elle pensa à ses parents, à leurs visages souriants pendant la cérémonie, à leurs regards pleins d’espoir et d’avidité. Tout cela pour de l’argent, pour un nom, pour la sécurité.
— Et si je refuse ? demanda-t-elle d’une voix à peine audible.
Il la fixa longuement, puis répondit avec une lenteur glaçante :
— Alors je mettrai fin à ce mariage. Tes parents perdront tout. Et toi, tu retourneras à ta misère.
Anna sentit ses yeux se remplir de larmes, mais elle les retint.
— Pourquoi me faites-vous cela ?
Ivan se détourna et montra du doigt un grand portrait accroché au mur : une jeune femme aux yeux clairs et au sourire tendre.
— Parce que je l’ai perdue, dit-il d’une voix rauque. Alexandra était ma lumière. Et je n’ai jamais su ce qui lui est vraiment arrivé. On m’a dit qu’elle était malade, mais son regard sur ce tableau me dit autre chose.
Anna eut un frisson. Quelque chose dans son ton n’était pas de la folie, mais du désespoir pur.
Il lui remit une petite boîte.
— Voici son journal. Je n’ai jamais eu la force de l’ouvrir. Mais toi… toi, tu le feras à ma place.
Elle prit la boîte, hésitante, et sortit le cahier. À l’intérieur, l’écriture fine d’une jeune fille :
« Si quelqu’un lit ces lignes, c’est que la vérité est déjà morte. Je ne suis pas malade. Quelqu’un veut me faire taire. »
Anna leva les yeux vers lui, tremblante.
— C’est… c’est impossible…
Mais il secoua la tête.
— Lis, insista-t-il. Lis jusqu’au bout.
Page après page, la vérité éclatait. Alexandra parlait d’un avocat de la famille, d’un homme de confiance devenu prédateur. Elle écrivait qu’il voulait détourner les fonds du centre caritatif qu’elle dirigeait. Elle avait découvert les fraudes, les faux documents, et avait juré de les dénoncer. Deux semaines plus tard, elle « mourait » subitement.
La dernière phrase du journal semblait être un cri :
« S’il m’arrive quelque chose, cherche la clé sous le couvercle du piano. La vérité chante, même quand on veut l’étouffer. »
Anna bondit vers le piano. Ses mains tremblaient, mais elle souleva le couvercle : un petit objet métallique brillait à la lumière. Une clé.
Ivan approcha lentement.
— Montre-moi, dit-il d’une voix rauque.
Ils descendirent dans le bureau. Derrière une rangée de livres philosophiques, un coffre-fort. Il composa le code. Anna inséra la clé. Un déclic sec résonna.
À l’intérieur : des lettres, des relevés bancaires, des contrats falsifiés. Tout était là. Et en haut du tas, une photo — Alexandra souriant au bras de l’avocat.
Ivan devint livide.
— C’est lui, murmura-t-il. Il l’a détruite pour l’argent. Et moi… je l’ai laissé faire.
Le silence qui suivit fut terrible. Anna, les mains encore sales de poussière, le regarda droit dans les yeux.
— Vous ne pouvez pas la ramener, mais vous pouvez la venger, dit-elle.
Le lendemain, dans le bureau du notaire, tout explosa. Ivan Sergueïevitch arriva vêtu de noir, tenant le journal et la clé. L’avocat, blême, tenta de se justifier, mais Ivan parla d’une voix calme et tranchante :
— Vous avez volé, menti, et tué. Aujourd’hui, c’est la vérité qui signe les papiers. Pas vous.
Anna signa à son tour. Le fonds de bienfaisance, autrefois contrôlé par le criminel, fut transféré à son nom. Elle n’était plus la pauvre étudiante mariée pour l’argent. Elle devenait la gardienne d’une justice longtemps étouffée.
Ce soir-là, Anna s’assit devant le piano, ouvrit le journal d’Alexandra et ajouta une dernière phrase :
« Ta voix n’est plus seule, Alexandra. Désormais, la mienne la rejoint. »
Les premières notes résonnèrent dans la maison silencieuse. Ivan entra sans dire un mot. Il s’arrêta près du piano, les yeux humides.
— Ce soir, tu l’as ramenée à la vie, dit-il.
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