Ces sphères jaune orangé n’étaient pas une curiosité inoffensive. Il s’agissait d’un champignon rare qui s’installe à l’intérieur même de l’arbre. Il peut y vivre pendant des années, le rongeant lentement de l’intérieur, sans laisser de traces visibles. Ce n’est que lorsque le processus est presque irréversible qu’il se manifeste à l’extérieur. Ces formes ressemblant à de petits agrumes sont en réalité ses fructifications. Le stade final.
Je suis restée immobile dans la cour, face à cet arbre ancien qui faisait partie de mon paysage depuis l’enfance. Et soudain, une pensée glaçante s’est imposée à moi : il est en train de mourir. Et cela ne date pas d’hier.
Le plus troublant, ce furent les témoignages que j’ai lus ensuite. De nombreuses personnes expliquaient que ce type de champignon apparaît souvent après un stress important subi par l’arbre : racines endommagées, humidité excessive, changements climatiques brutaux, proximité de bâtiments anciens. Un homme racontait que des excroissances identiques étaient apparues dans son jardin quelques semaines avant que l’arbre ne s’effondre sur sa maison.
Un frisson m’a parcouru l’échine.
Je suis ressortie examiner le tronc de plus près. Les fissures, les zones sombres, cette odeur étrange après la pluie… autant de détails que j’avais ignorés pendant des années. À présent, tout semblait évident. L’arbre n’était pas simplement malade : il était probablement creux à l’intérieur.
Mais ce n’était que le début.
En continuant mes recherches, j’ai découvert des informations encore plus dérangeantes. Certains spécialistes évoquaient une interaction active avec les insectes. Le champignon dégage une odeur sucrée et légèrement écœurante — exactement celle que j’avais sentie le matin même. Cette odeur attire mouches et coléoptères, qui disséminent ensuite les spores. Plusieurs personnes décrivaient avoir vu des insectes sortir de ces masses molles avec le temps. Pas des nids. Pas des cocons. De véritables incubateurs.
Je me suis souvenue de la texture de cette boule : souple, humide, presque vivante.
La panique m’a envahie. Une seule question tournait en boucle dans ma tête : et si c’était déjà partout ? Dans le sol. Dans les racines. Trop près de la maison.
J’ai appelé un ami agronome. Après m’avoir écoutée, il est resté silencieux un long moment, puis il a prononcé une phrase qui m’a glacée :
« Quand on voit les fructifications, c’est que l’arbre est déjà condamné. »
Il m’a conseillé d’éloigner immédiatement les enfants et les animaux, d’éviter tout contact à mains nues et de faire intervenir des professionnels au plus vite. Les spores peuvent être dangereuses pour les personnes allergiques ou immunodéprimées, et dans les cours fermées, elles peuvent s’accumuler dans l’air.
En raccrochant, j’ai compris que ce n’était plus une simple découverte inquiétante. C’était un danger réel.
Le sentiment le plus étrange a persisté toute la journée. Ma cour, pourtant familière, me semblait soudain étrangère. Presque hostile. L’arbre qui nous offrait de l’ombre en été était devenu une menace silencieuse. Ces formes orangées, autrefois presque belles, ressemblaient désormais à un avertissement.
Au crépuscule, je suis retournée les observer. À la lumière du soleil couchant, elles paraissaient encore plus vives, presque irréelles. Et c’est alors que j’ai vu quelque chose dont on parle rarement.
L’une des sphères… s’est fissurée.
Très lentement. Sans bruit. Une substance épaisse et collante s’en est échappée, et l’odeur est devenue insupportable. J’ai reculé instinctivement, le cœur serré. À cet instant précis, j’ai compris que la nature n’est jamais anodine. Elle peut être discrète, fascinante, même belle. Mais lorsqu’elle envoie un signal, l’ignorer peut avoir de lourdes conséquences.
Aujourd’hui, j’attends les experts. L’arbre devra probablement être abattu. Le terrain traité. Et chaque matin, lorsque je sors dans la cour, je regarde désormais les arbres autrement.
Parce que je sais désormais que les choses les plus inquiétantes sont souvent celles qui semblent inoffensives. Et qu’un geste aussi banal que sortir arroser les plantes peut parfois mener à une révélation après laquelle on ne regarde plus jamais son foyer de la même façon.
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