L’asphalte était encore humide après la pluie de la nuit, l’air brûlait mes poumons, mais je ne pouvais pas m’arrêter. Baxter filait droit devant, se retournant sans cesse, comme pour s’assurer que je le suivais toujours, que je ne renonçais pas. Il y avait dans sa démarche une détermination étrange, presque humaine, comme s’il savait exactement où il voulait m’emmener.
Nous avons quitté notre quartier et atteint la route qui longe la lisière du bois. C’était là. Cet endroit maudit. Le virage. Celui que j’essayais d’effacer de ma mémoire depuis deux semaines, sans jamais y parvenir. Il vivait en moi comme une plaie ouverte.
Quand j’ai vu la barrière tordue et les traces sombres sur la chaussée, mes jambes ont cédé. Baxter s’est arrêté. Il a déposé le pull jaune sur le sol, puis s’est mis à gratter la terre au bord de la route. Il gémissait doucement, d’un son qui m’a traversé le cœur.
— Non… s’il te plaît… pas ça… ai-je murmuré.
Je me suis agenouillée près de lui. Mes mains tremblaient, mais j’ai commencé à creuser à mon tour, sans savoir pourquoi, comme si quelque chose de plus fort que moi guidait mes gestes. La terre était meuble, fraîchement retournée. Mes doigts me faisaient mal, mes ongles se brisaient, puis j’ai senti un objet dur.
C’était une petite boîte de peinture. Je l’ai reconnue immédiatement. Lily avait collé dessus une étoile dorée. À l’intérieur, il y avait ses dessins. Froissés, tachés de terre, mais intacts. Une maison. Un soleil immense. Nous trois, et Baxter à nos côtés, tous souriants. Sur le dernier dessin, écrit avec son écriture d’enfant, maladroite et tendre, il y avait ces mots :
« Maman, si tu es triste, regarde ici. »
Quelque chose s’est brisé en moi. J’ai crié. Un cri que je retenais depuis le jour de l’accident. Je serrais la boîte contre ma poitrine, me balançant au bord de la route comme une enfant perdue. Baxter s’est assis près de moi et a posé sa tête sur mes genoux.
C’est à cet instant que j’ai compris. Il était là ce jour-là. Après l’accident, il s’était échappé, avait arraché sa laisse. Nous pensions qu’il avait fui de peur. Mais non. Il était revenu. Il avait trouvé ce qui restait d’elle. Il l’avait caché. Protégé. Gardé pendant deux longues semaines.
Je ne sais pas combien de temps nous sommes restés là. Quand je suis rentrée à la maison, le soleil se couchait déjà. Le silence était toujours présent, mais il avait changé. Il n’était plus vide. Il n’était plus écrasant.
Le soir, j’ai étalé les dessins de Lily sur la table, exactement là où ses crayons étaient autrefois posés. Pour la première fois depuis sa mort, j’ai pleuré autrement. Pas seulement de douleur, mais aussi d’amour. De cet amour qui ne disparaît pas, même quand tout semble perdu.
Mon mari est resté immobile derrière moi. Quand je lui ai montré les dessins, il a détourné le regard et s’est effondré en larmes. C’était la première fois depuis l’accident. Nous nous sommes assis côte à côte, main dans la main, et pour la première fois, le gouffre entre nous semblait un peu moins profond.
Lily ne reviendra pas. Jamais. Et aucune histoire ne changera cela. Mais ce jour-là, j’ai compris qu’elle nous avait laissé plus que de la douleur. Elle nous avait laissé un signe. Une présence. Et un chien fidèle, capable de porter ce que nous n’avions plus la force de supporter.
Parfois, ce sont ceux dont on n’attend rien qui nous sauvent du désespoir. Et l’amour — même fragile, même interrompu trop tôt — trouve toujours un chemin pour revenir.
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