Lorsque mon fils m’a annoncé qu’il allait se marier, je pensais ressentir de la joie, de l’excitation et les habituels préparatifs qui accompagnent une telle nouvelle. Pourtant, ce n’est pas cela que j’ai éprouvé. Une inquiétude sourde s’est installée en moi, une sorte de pression au fond de la poitrine.
Et pour être franche, tout venait de sa fiancée.
Elle venait d’un petit village, n’avait pas fait d’études supérieures, n’avait rien de cette élégance dont je rêvais pour mon fils. Je la trouvais trop simple, trop « ordinaire ». À mes yeux, elle n’était pas du tout à la hauteur d’un homme cultivé, ambitieux, sérieux — mon fils.
Je ne comprenais pas ce qu’il lui trouvait.
Chaque détail de sa manière d’être me dérangeait. Sa façon de parler, un peu maladroite, parfois incorrecte, me donnait l’impression d’entendre une enfant. Et un jour, lorsqu’elle m’a demandé où se trouvait le sel, je n’ai pas su retenir ma colère :
— Je ne suis pas ta mère. Appelle-moi par mon nom et mon prénom. Tu n’es qu’une fille de la campagne !
Oui, j’ai dit cela. Et sur le moment, j’étais persuadée d’être dans mon droit. Je croyais sincèrement qu’un jour mon fils se rendrait compte de son erreur et que tout rentrerait dans l’ordre. Je l’imaginais si bien avec une autre jeune femme — une voisine, comptable, instruite, polie, raffinée…
Mais la vie avait préparé pour moi une leçon que je n’oublierai jamais.
Un soir, j’ai été prise de violentes douleurs au ventre. Si intenses que je pouvais à peine respirer. Mon fils a appelé une ambulance et l’on m’a transportée d’urgence à l’hôpital. Diagnostic : intoxication alimentaire grave.
J’étais faible, allongée sous perfusion… et c’est à ce moment-là qu’un choc inattendu m’a frappée.
À mon chevet, du matin au soir, se tenait elle.
Pas mon fils — il devait travailler.
Pas des proches, pas des amis.
Elle.
La même jeune femme que j’avais humiliée, jugée, rejetée.
Elle venait chaque jour avec des vêtements propres pour moi, m’apportait des bouillons faits maison, coupait les fruits elle-même pour être sûre que je puisse les manger. Elle appelait les infirmières quand j’avais mal, me parlait doucement pour me calmer, restait assise près de moi des heures sans se plaindre.
Le troisième jour, le médecin est venu me voir et m’a dit :
— Votre belle-fille s’est inquiétée et a insisté pour que nous ajoutions un examen supplémentaire. Elle prend vraiment votre santé à cœur.
Je suis restée sans voix. Pourquoi se souciait-elle autant de moi ? Après tout ce que je lui avais fait subir ?
Après une semaine, on m’a enfin autorisée à rentrer chez moi.
Et qui m’a ramenée pour que je n’aie aucun effort à faire ?
Encore elle.
Dans la cuisine, elle a posé un sac rempli de nourriture spécialement préparée pour moi :
— J’ai fait ce que vous pouvez manger pour les prochains jours. Si vous avez besoin de quoi que ce soit, appelez-moi, même tard le soir.
Je n’ai pas pu répondre. J’étais envahie par une honte terrible.
Mon fils s’est retiré dans le salon, et elle, avant de partir, s’est tournée vers moi. Elle hésitait, puis, d’une voix calme, elle a murmuré :
— Vous n’êtes pas obligée de m’aimer… Mais j’aime votre fils. Et je veux que vous alliez bien aussi.
Puis elle est sortie.
Je suis restée seule, avec mes pensées qui se cognaient les unes contre les autres. Toutes mes certitudes, tous mes préjugés s’effondraient. Ce que j’avais considéré chez elle comme des défauts paraissait soudain dérisoire.
Et le contraste était brutal :
moi, avec mon mépris… elle, avec sa bonté.
Cette nuit-là, je n’ai presque pas dormi. J’avais l’impression d’avoir regardé une personne sans jamais vraiment la voir.
Le lendemain, j’ai pris une décision difficile mais nécessaire. Je me suis rendue chez eux, j’ai frappé. Ma belle-fille a ouvert, étonnée. Je lui ai tendu une boîte de pâtisseries que j’avais achetées en route et j’ai dit simplement :
— Excuse-moi. Je me suis trompée.
Elle m’a observée quelques secondes, puis m’a serrée dans ses bras. Et je me suis sentie soudain légère, comme si un poids immense venait de quitter mes épaules.
Aujourd’hui, je sais une chose essentielle :
ce n’est ni le diplôme, ni l’origine, ni l’élégance qui font la valeur d’un être humain.
Parfois, ceux que nous jugeons trop vite sont justement ceux qui possèdent le plus grand cœur.
Et moi… j’ai eu la chance de m’en rendre compte avant qu’il ne soit trop tard.
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