les pas pressés des passants — semblaient soudain étouffés, comme si le monde avait baissé le volume. Il n’y avait plus que son cœur qui battait trop fort… et cette scène devant lui.
Le banc.
La femme.
Et deux nourrissons immobiles contre elle.
— Maman… — murmura-t-il enfin. — Attends-moi ici, s’il te plaît.
Marguerite observa le visage de son fils. Elle comprit sans poser la moindre question. Lentement, elle s’assit à quelques mètres de là, lui laissant l’espace dont il avait besoin.
Adrien s’approcha. Chaque pas lui coûtait. Il avait l’impression de marcher droit vers un passé qu’il avait soigneusement enfoui sous les succès, les contrats et les titres flatteurs. La femme dormait, ou plutôt s’était effondrée d’épuisement. Son visage était pâle, ses traits tirés. Même dans son sommeil, ses bras entouraient les deux bébés comme un rempart fragile.
— Doria… — souffla-t-il.
Le prénom franchit ses lèvres avant qu’il ne puisse le retenir.
Elle sursauta, ouvrit les yeux, et lorsqu’elle le reconnut, son corps se crispa aussitôt. D’un geste instinctif, elle rapprocha les enfants contre sa poitrine. Dans son regard, Adrien lut la peur, la honte… et une profonde lassitude.
— Qu’est-ce que tu fais ici ? — demanda-t-elle à voix basse, tremblante.
— Je me promenais avec ma mère. — Son regard glissa vers les bébés. — Ce sont… qui ?
Doria détourna les yeux.
— Ça ne te regarde pas.
Ces mots le frappèrent plus violemment qu’il ne l’aurait cru. Parce qu’au fond de lui, il savait qu’elle mentait.
Il se pencha légèrement. L’un des enfants avait des yeux sombres, identiques aux siens. L’autre portait ce petit nez délicat qu’il avait tant embrassé autrefois, sur le visage de Doria.
— Quel âge ont-ils ? — demanda-t-il lentement.
Elle serra les dents.
— Pars… je t’en supplie.
— Quel âge ont-ils ? — répéta-t-il, plus fermement.
Un silence pesant s’installa. Le vent souleva quelques feuilles mortes, comme si le temps lui-même hésitait à continuer.
— Un an, — répondit-elle enfin. — Douze mois exactement.
Adrien recula d’un pas. Une vérité brutale s’imposa à lui.
— Ce n’est pas possible… — murmura-t-il. — À cette époque, nous étions encore mariés.
Les larmes envahirent les yeux de Doria.
— C’est justement pour ça que je me suis tue.
Alors tout sortit d’un seul coup. Elle parla de la solitude, des nuits sans nouvelles, de ses appels restés sans réponse pendant qu’il bâtissait son empire. Elle raconta le jour où elle avait voulu lui annoncer sa grossesse, et sa voix à lui, froide, pressée :
« Ce n’est vraiment pas le moment. »
— Puis les papiers du divorce sont arrivés — dit-elle en sanglotant. — Comme une signature au bas de ma vie.
Adrien se souvenait. De cette décision qu’il avait qualifiée de raisonnable. De cette femme qu’il avait réduite à un obstacle émotionnel.
— Je ne savais pas… pour les jumeaux — dit-il, brisé.
— Tu ne savais rien — répliqua Doria avec amertume. — Parce que tu n’as jamais voulu savoir.
À cet instant, Marguerite s’approcha. Elle observa longuement les enfants, puis son fils. Quand elle parla, sa voix était calme, mais lourde de vérité.
— Ce sont tes enfants, Adrien. Et si tu tournes le dos maintenant, tu perdras bien plus qu’eux. Tu te perdras toi-même.
Les jambes d’Adrien cédèrent. Il s’agenouilla devant le banc. Tout ce qu’il avait construit — la richesse, le prestige, le pouvoir — lui sembla soudain dérisoire.
— J’ai fait une erreur — murmura-t-il. — Une erreur terrible. Mais laisse-moi être leur père. Je t’en prie.
Doria resta silencieuse. Puis l’un des bébés se mit à pleurer. Sans réfléchir, Adrien tendit la main. Les minuscules doigts s’enroulèrent autour de son index.
À cet instant précis, il comprit :
cette rencontre n’était pas un hasard.
C’était une dette du passé.
Et peut-être sa dernière chance de se racheter.
Mais le destin n’avait pas encore livré son dernier coup…
car Doria inspira profondément et révéla un secret qui bouleversa tout ce qu’Adrien croyait comprendre…
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