L’opératrice a répondu d’une voix calme, presque indifférente, comme si je signalais un feu rouge en panne, et non un enfant maltraité.
— Service d’urgence, que se passe-t-il ?
Je parlais vite, confusément, de peur d’oublier le moindre détail.
— Dans ma classe, il y a une fillette de six ans… elle a des traces de violence sur le corps… à la maison, on la punit… avec une chaise remplie de clous… s’il vous plaît, envoyez quelqu’un…
Un silence s’est installé à l’autre bout du fil.
— Donnez-nous l’adresse de l’école. Nous transmettons l’information à la police et aux services sociaux.
Quand j’ai raccroché, Lily était assise près de moi, recroquevillée. Elle me regardait comme si je venais de la trahir.
— Vous leur avez dit ? — murmura-t-elle.
J’ai hoché la tête.
— Oui. Mais c’est pour ton bien. Ils vont t’aider.
Elle a caché son visage dans ses mains.
— Il va savoir… Il sait toujours…
Quarante minutes plus tard, deux personnes sont arrivées. Un policier et une assistante sociale. Poli(e)s, souriant(e)s, posant des questions mécaniques. Trop calmes face à ce que je racontais.
Ils ont emmené Lily dans une autre salle. Je suis resté seul dans le couloir.
Une heure a passé.
Puis une autre.
Enfin, l’assistante est revenue.
— Nous avons parlé avec l’enfant. Elle nie toute maltraitance.
— Quoi ?! J’ai vu les marques !
— Les enfants inventent parfois. Surtout sous pression.
— Je ne l’ai pas forcée !
— Nous avons aussi contacté son tuteur. Il arrive.
Mon cœur s’est serré.
Quelques minutes plus tard, il est entré.
Grand, élégant, costume cher, sourire parfait.
L’oncle Greg.
Il m’a serré la main avec une force excessive.
— Vous devez être l’enseignant qui a effrayé ma nièce, — dit-il doucement.
— J’essayais de la protéger.
Il a ri.
— La protéger de moi ? Lily est très imaginative. Elle voit un psychologue.
Les agents acquiesçaient.
J’ai compris : ils avaient déjà choisi leur camp.
Lily est sortie en tenant sa main. Elle ne m’a pas regardé.
Juste avant de partir, elle s’est retournée.
Dans ses yeux : la peur.
Pure. Paralysante.
Le lendemain, la directrice m’a convoqué.
— Nous avons reçu une plainte. On vous accuse d’avoir exercé une pression psychologique.
— C’est faux !
— La situation est floue. Vous êtes suspendu temporairement.
Temporairement.
Un mot qui sonnait comme une condamnation.
Plus tard, la police m’a interrogé.
Non plus comme témoin, mais comme suspect.
— Étiez-vous seul avec elle ?
— Oui… pour l’aider…
— Y avait-il des témoins ?
— Non.
Il a noté.
— Vous comprenez comment cela paraît ?
Oui. Je comprenais.
Le sauveur devenait le coupable.
Les rumeurs ont envahi la ville.
On m’évitait.
Les parents retiraient leurs enfants.
Mes amis disparaissaient.
Et Greg brillait partout.
Dans les journaux.
Aux événements.
Sur les photos.
Un soir, j’ai trouvé une enveloppe.
Sans expéditeur.
À l’intérieur : un dessin d’enfant.
Une petite fille en cage.
Une chaise couverte de clous.
Et ces mots :
« J’essaie d’être gentille. »
Je me suis effondré.
Mais je n’ai pas abandonné.
J’ai commencé à enquêter.
À chercher d’anciens employés.
Des voisins.
Des témoins.
J’ai reçu des menaces.
On a brisé ma fenêtre.
Un message :
« Arrête. »
Je n’ai pas arrêté.
Puis j’ai rencontré une ancienne nourrice.
Terrifiée.
Elle a tout raconté.
Nous avons enregistré son témoignage.
Les journalistes s’en sont emparés.
Le scandale a éclaté.
Enquêtes.
Perquisitions.
Arrestation.
Greg, menotté, me regardait avec haine.
Il n’imaginait pas qu’un simple professeur puisse le faire tomber.
Six mois plus tard, Lily est revenue à l’école.
Elle avait changé.
Mais elle souriait.
— Merci. Vous n’avez pas eu peur.
— C’est toi qui as été courageuse, — lui ai-je répondu.
Parfois, un appel ne sauve pas immédiatement.
Il déclenche une guerre.
Longue.
Douloureuse.
Dangereuse.
Mais si, grâce à elle, un seul enfant peut vivre sans peur, alors elle en valait la peine.
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