L’air était lourd dans le cabinet notarial de Kyiv, saturé de silences pesants et de rancunes non dites. Assise là, le cœur battant à tout rompre, j’écoutais le notaire lire le testament de ma grand-mère, Hanna Hryhorivna. En face de moi, mon frère Mykhailo arborait un sourire satisfait. Il savait ce qui l’attendait : un spacieux appartement de trois pièces en plein cœur de la capitale. Moi, en revanche, j’héritais d’une maison délabrée, perdue dans un village reculé nommé Zarychchia. En un instant, tout mon monde s’est écroulé.
Mykhailo n’a pas attendu pour se moquer :
— « Bien sûr… la ruine pour la ratée. »
Espérant un peu de réconfort, je suis rentrée chez moi. Mais mon mari Dmitro m’attendait avec le même mépris que mon frère.
— « Tu es une bonne à rien », a-t-il lâché froidement. « Tu mérites cette misère. »
Une demi-heure plus tard, je me retrouvais dehors, valise à la main, sans maison, sans mari, sans dignité. Il ne me restait qu’un seul endroit où aller : cette vieille bâtisse oubliée, vestige d’un passé dont je ne voulais même pas.
Le village de Zarychchia m’accueillit avec un silence presque hostile. Clôtures penchées, herbe folle, maisons abandonnées. Ma « maison » était bien là : peinture écaillée, fenêtres brisées, toit éventré. Je m’attendais à y trouver les décombres d’une vie oubliée. Mais dès que j’ai ouvert la porte, j’ai senti que quelque chose m’attendait.
L’air à l’intérieur était étrange… presque vivant. Pas de moisissure, pas de mort — une présence. Comme si la maison avait attendu mon retour.
Poussière. Toiles d’araignée. Mais aussi des traces : une tasse encore sur la table, un châle plié sur un fauteuil, une odeur familière de tisane au tilleul. Et dans un coin, un vieux coffre.
Je l’ai ouvert.
À l’intérieur : des vêtements anciens, des lettres, des photos, des papiers. Et une enveloppe, avec cette phrase écrite à la main :
« Mon véritable héritage n’est pas en mètres carrés, mais dans les racines. »
Des actes de propriété. Des documents officiels. Des terrains autour du village. Inconnus de tous, mais bien enregistrés au nom de ma grand-mère. J’avais hérité de bien plus qu’une ruine. J’avais hérité d’un passé. D’une opportunité. D’un avenir.
Les premières semaines furent difficiles. Pas d’eau courante. Pas de chauffage. Je cuisinais au feu de bois, transportais l’eau du puits. Mais peu à peu, les choses ont changé. Les voisins ont commencé à venir. Ils se souvenaient de ma grand-mère — une femme sage, généreuse, respectée. Et moi, je suis devenue « la petite-fille de Hanna ».
J’ai nettoyé le jardin. J’ai réparé les volets. Dans la cave, j’ai retrouvé des bocaux de confiture. Le verger s’est remis à fleurir. Et puis, un jour, le téléphone a sonné.
C’était Mykhailo.
— « Dis-moi, le terrain près de la rivière… Il vaut cher maintenant. On pourrait le vendre… on partage ? »
Je n’ai rien répondu. Je regardais le soleil descendre sur les collines dorées de Zarychchia. Cette terre était à moi. Pas pour la vendre. Pour y vivre.
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